— Отчим злой, плохой? Бьет? Обижает? — бросаю встревоженные взгляды на мальчишек.
— Вроде, нет. Но вдруг? Папа Гриша был нормальный раньше, прикидывался хорошим. А когда выпивать начал по праздникам и выходным, стал замахиваться, обзываться на мамку «шлёндрой».
— Ой! — нервно прикусываю губу. — С чего это ему крышу снесло?
— Из-за нас он орал на мамку. Вопил как резанный, что мы нагулянные. Уб…. ми называл."
"Козел! За грудиной разливается жар и полное неприятие всей этой ситуации. Разве можно такое говорить детям, ломать их психику?!
— Вы не любите папу Гришу? — осторожно интересуюсь.
— С чего бы нам его любить? Он маму обижал! Мы за нее любому пасть порвем, моргала выколем! Поняла? — цедит угрожающе Антон.
— Знаете умники, вы поступили с мамой не лучше, чем ваш Гриша! Представляете, что она пережила, когда узнала о пропаже Лешки?
— У нас есть оправдание! Мы хотим помочь маме.
— Так-то мне показалось, что Серафима не нуждается в вашей помощи. Запомните, пока человек не просил вас помочь, не суйтесь к нему! — выбрасываю пустой стаканчик из-под кофе в урну.
— Так-то ты тоже хочешь папе помочь без его ведома, — цедит зло Антон, бросая на меня дерзкий взгляд.
— О чем ты? — нервно тереблю замок куртки.
— Леха сказал, ты папке не невеста. Ты его соседка со странностями!
— Ну, Леша! — угрожаю мальчишке пальчиком. Он только пожимает плечами.
Полина, чуточку терпения, увещеваю себя. Не заостряй внимание на таких мелочах, как оскорбительные слова.
Не выдерживаю, говорю, все, что думаю.
— Вы не можете вот так просто забрать Воронцова с собой в Сибирь. У него здесь работа, семья. Он — не вещь! — выдыхаю с самодовольной улыбкой.
— У него нет других детей, кроме нас. Он должен, обязан согласиться! — шепчет Леха.
— Посмотрим, — выплевывает Антон, бросая мне в лицо борзый взгляд. — А если ты попробуешь нам помешать, мы расскажем отцу правду!
Волна негодования топит меня с головой. Резко становится нечем дышать.
Маленький засранец Антон! Грубиян!
Обещаю тебе, что фору ты у меня не получишь. Я буду сражаться.
— Леша, что молчишь? — ищу поддержки у первого. — Ты же был согласен на вариант, приезжать к отцу в гости.
— Прости, — виновато тупит взгляд. — Я сделаю так, как скажет брат, — тяжело вздыхает.
— У тебя нет своего мнения?! — негодую я. — Какой же из тебя боец, спортсмен? Тряпочный? Бесхребетный? Фу!
Пацаны бросают на меня странные взгляды.
