Вошел в сторожку, вдумчиво и неспешно нажал кнопку, которая открывала ворота. Услышал, как заскрежетало снаружи.
Их трое.
Они стояли там же, и рук не опускали. Ружья лежали на земле.
– Проходите.
Снова меж собой переглянулись.
– Пойдемте внутрь. Можете взять свое оружие. Я вам… Расскажу про Москву. И… там трупы. Не пугайтесь.
* * *– Я и не жду, что вы поверите. Я бы не поверил. Я и сейчас говорю вслух, а сам не верю. Не могу понять. Знаю умом, а понять не могу.
– Круто! – Игорь или Михаил даже в ладоши хлопнул.
– Вот это жизнь, вот это движ! А покажешь метро нам?! А то у нас там тухляк такой в Муроме, ваще ничего не происходит!
Артем не стал отвечать.
– И что же… – Арсений потянул себя за сережку. – Вы тут будете оставаться, пока вас не убьют?
– Нужно. Сколько можно продержаться – столько постараюсь. В общем… Вот вам про Москву. Они, может, не успели еще передать сигнал, когда мы их штурмовали. Но теперь точно все услышали. Скоро будут тут. Езжайте домой. Это не ваше дело. Потом… Когда-нибудь вернетесь.
Если захотите. Когда тут все кончится. И по дороге не нужно.
Арсений не двигался. Игорь с братом ерзали беспокойно на твердых стульях. Отец курил с Артемом, сыновья глядели на него завистливо, но просить не решались.
– Я домой не хочу, бать! – баском запротестовал Михаил или Игорь. – Давай останемся. Я бы помог.
– Смысла нет, – сказал Артем. – Сколько их там? Может, двадцать человек. Может, больше. И они уже готовы будут. Мы даже впятером не удержимся. А потом… Красная Линия.
На ней тысячи людей живут. У нее армия. Армия настоящая.
– Останемся, па?
– Идите. Не надо. Идите, расскажете там у себя… В вашем Муроме. У вас правда можно без фильтра дышать на улице?
– Правда.
– И овощи… Растут? Нормально?
– От дождя закрываем их. Дожди опасные. Воду чистим. Но так – да. Помидоры. Огурцы.
– Помидоры это прекрасно.
– Странно слышать про коммунистов. Про фашистов. Какой-то прошлый век."
"Артем пожал плечами. Думал сейчас: как он от порога еще, еще через решетку не угадал, что эти трое людей не могут быть разведчиками с форпоста? Они же вообще не похожи на людей из метро.
Ничем. Как будто с Марса прилетели.
– А вы там… Во что верите?
– Мы в монастыре там живем, не в самом городе. У нас монастырь старый, красивый, на берегу реки. Свято-Троицкий. Настоящая крепость. Такая, знаешь, белая крепость с небесно-голубыми куполами. Поразительное место. Там нельзя в Бога не верить.
– А вообще – в себя, – гавкнул задорно Игорь или Михаил.
