Даже руки занять нечем.
Садятся.
– Ну что там? – поворачиваю к ним голову.
– Нашли такси на одной из камер. Едем в таксопарк, уже созвонились. Там нам все данные водителя выдадут и маршруты глянем. Парень, а ты точно не знаешь, где она? – спрашивает полицейский.
– Я похож на того, кто знает?! – огрызаюсь на него.
– Тёма, – осаживает отец.
– Да я всякого повидал за свою работу. Может вы с девочкой и не хотите вовсе, чтобы мы ее нашли.
– Да что ты несешь?! Дебил! – срываюсь.
– Артем! За языком следи.
– Что он несет, отец?!
– Успокойся, говорю тебе.
Отрабатываются все версии. Это нормально.
– Тебе то откуда знать? – уже спокойнее.
– А то я тебя не искал никогда, – усмехается папа. – Почувствуй себя на моем месте.
Наклоняюсь вперед, опускаю голову на колени, стучу по ним лбом. Хочется поскулить от страха и волнения за мою Этель. Она все равно моя, даже если откажется от меня. Очень странное чувство, но я все принимаю, больше не сопротивляюсь ему. Бесполезно.
У ворот частного таксопарка нас встречает охрана и менеджер.
Выдают все, что удалось узнать, пока мы к ним ехали.
– Что это за место? – отец смотрит по карте.
А я, кажется, знаю! Это то место, куда мы с ней так и не доехали.
– Мотошкола, – отвечаю ему. – Этель очень хотела вернуться в спорт и даже ходила пару раз на занятия, но там денег много надо. Брать у тебя она бы не стала. Пришлось бросить. Скорее всего там кто-то есть, – в груди болезненно взрывается ревность, – к кому она могла поехать, – заканчиваю свою мысль.
– Последнее место, о котором я бы подумал…
– Поехали!
И мы снова в дороге. Гоним на предельно допустимой скорости. Только, пожалуйста, пусть будет так, что ты там просто катаешься и материшься на меня. Очень тебя прошу.
Зудящее под кожей предчувствие со мной не согласно. С ней что-то случилось. И чем ближе мы к месту назначения, тем мне становится больнее от этого странного, разъедающего изнутри ощущения.
За окном тачки светает. Мы потратили много времени на розыск, выяснения, разговоры.
– Нет… – выдыхаю, глядя, как у простого невзрачного вагончика стоит скорая и отсвечивает спецсигналами на дорогу. – Нет-нет, пожалуйста, – шевелю губами.
– Здесь сиди, – приказывает отец. Охранник щелкает замками двери, и я не успеваю выйти за ним. Зло стучу ладонью по стеклу, прижимаюсь к нему лбом и пытаюсь рассмотреть все, что там происходит.
Возле машины крутится Гордей, старший брат Калужского. Я давно его знаю. Он тоже учился в нашем лицее.
