Поворачиваю голову в сторону мужчины и хлопаю глазами. Не понимаю ничего. Взгляд скользит по дорогому салону, по мужчине, который идеально вписывается в окружающий его интерьер, опускаю глаза на свой пуховик и нахожу пятна от кофе.
Пока машина скользит по дороге, я затихаю, замираю. Не понимаю, как вообще оказалась в салоне шикарного авто, и вообще-то сильно боюсь, что попала в руки маньяка.
– Холодно? – спрашивает спокойно.
– Н-нет.
– А чего дрожишь, как заяц?
Не ждет ответа, ударяет пальцем по панели, становится ощутимо теплее.
– Боюсь, что меня похитил психопат, – отвечаю со всей серьезностью, мужчина бросает на меня лукавый взгляд и приподнимает губы в подобии улыбки.
Сексуальный. Опасный. Завлекающий.
– Косяк. Надо исправлять. Меня зовут Баграт Умаров. Если нужно документы показать, могу. Похищением юных прелестниц не занимаюсь, будь спокойна, а сейчас оказываю первую помощь девушке, которая из-за меня чуть не навернулась.
Его голос действует успокаивающе, а фраза вызывает замешательство, выпаливаю сразу же:
– Нет-нет, что вы, это моя вина, не пойму, как так вышло, если бы вы не поймали меня, было бы хуже, – отвечаю быстро, и мужчина кивает, опять косится на меня.
– Как зовут тебя? – интересуется словно между прочим, и я как-то расслабляюсь, узнаю дорогу, по которой едем, там действительно больница городская, поэтому отвечаю:
– А я Надя, Надежда Ульянова.
Поворачивает резко голову в мою сторону, окидывает всю цепким взглядом и что-то острое проскальзывает во взгляде взрослого мужчины.
– Какое у тебя имя красивое…
Пожимаю плечами и отворачиваюсь к окну. Такое настойчивое внимание смущает. В салоне авто повисает пауза.
– Ты в той кафешке что делала? – опять вопрос вспарывает пространство. – Учишься, что ли, рядом?"
"– Да, в соседнем здании, сбегала за кофе, называется, – вопрос как вопрос, поддерживаю беседу, отвечаю и тянусь к ноге, которую сразу же простреливает, вскрикиваю, не в силах стерпеть острую боль.
– Тих-тих, маленькая, без лишних движений, доехали почти.
Киваю и опять смотрю в сторону мужчины, который уверенно держит руль длинными пальцами, залипаю на этих руках, они кажутся очень сильными, на запястье сверкают часы.
Любопытство просыпается, и я интересуюсь:
– А как вы оказались в нашей забегаловке?
Опять поворачивает ко мне голову и отвечает после паузы:
– Судьба…
Если это и была шутка, то сказанная таким тоном, что я прикусываю губу и не нахожусь с ответом.
