Впрочем, и новеньким тоже что-то не понравилось… Они рванули отсюда со всех лап, а вслед за ними побежали длинноногие разведчики. Пришлым, конечно, быстро придёт каюк… Разведчики бегают быстро.
Грохот… Грохот…. Далёкий скулёж… Крики… Грохот…
Я никогда в жизни, даже на Земле, не слышал вживую звуков стрельбы. Разве что пару раз на видео. Но теперь знаю: спутать их ни с чем нельзя.
В лесу, совсем неподалёку, люди воевали с бестиями! И эти выстрелы, бьющие по ушам, были круче, в миллион раз круче самой классной музыки!.
. Это был звук не смерти, а жизни!.. Моей жизни!..
«Может, надо поорать? — радостно подумал я. — Услышат меня за стрельбой-то?».
Немного подумал… И всё-таки решил ждать, когда закончится бой. А вот стая вокруг дерева зарычала, подняла костяные пластины и начала медленно пятиться к лесу. И тут я не выдержал… Набрал в грудь побольше воздуха и заорал:
— Сюда!!! Помогите!!! Я тут!!!"
"То ли хорошо орал, то ли люди и так сюда шли… Уже через несколько секунд я услышал, как кто-то ломится через кусты.
А потом оттуда вынырнули люди с деревянными щитами и копьями.
Я аж орать перестал… А где, блин, ружья? А как меня без ружей спасать будут?
Да ладно меня… Я-то почти взрослый. А как они остальную молодь вытащат из этого проклятого края, если у них ружей нет?!
Но следом появились люди с огнестрелом. Во всяком случае, это точно было не холодное оружие! Пять человек тащили какие-то здоровые, но жутко необычные штуки — на странной палке и странной формы. Они обогнули тех, кто с копьями, а потом быстренько ткнули палки в землю, навели оружие на стаю, которая не успела уйти, чиркнули зажигалками…
От грохота заложило уши, и закружилась голова.
Ещё и облако дыма долетело до меня, заставив закашляться… Короче, я свалился с ветки.
Ну почти… Я же привязан был! Правда, забыл об этом. Поэтому орал так, будто реально падаю. Но тут кожаные завязки, которыми я к ветке примотался, натянулись…
И я повис вниз головой.
Жутко неудобно…
А когда я, наконец, перестал орать, а дым снесло в сторону, внизу, подо мной стояла молодая темноволосая женщина.
Красивая — со строгим таким, решительным лицом.
И она зачем-то целилась в меня из винтовки. Вроде бы это винтовка, если не ошибаюсь… На всякий случай, я выпустил топорик из висящих рук, и тот глухо шмякнулся на землю.
— Ты, ещё, мать твою, кто такой?! — недобрым голосом спросила женщина.
— Я?.. Нуб!
— Ну ясен хрен, что не ветеран! — буркнула она, сдув прядь волос с лица.
