Удовлетворенно разжимаю кисть.
Дверь остаётся открыта. Сонно смотрю на про""eм. Появляется серая морда Барса. Встряхивая брезгливо лапой, нюхает воздух. Настороженно входит в комнату. Встречаемся взглядами.
— Да, теперь здесь будет пахнуть мной, — бормочу я, пытаясь проснуться. — Привыкай.
Изящным скачком запрыгивает на стол, потом на шкаф.
— Так! — строго смотрю, как он, прижав к голове уши, бьет хвостом из стороны в сторону. — Только попробуй…
Ощерившись, бросается вниз.
Успеваю поднять край одеяла. И котяра попадает в ловушку.
Заматываю его как в кокон, оставляя одну недовольную морду. Смотрю ему в глаза.
— Ну, что — морда ревнивая, как хозяйку делить будем?
Шипит. Чешу ему между ушами. Обняв покрепче, чтобы не слинял и не повторил бандитский нал""eт вырубаюсь ещё ненадолго, слушая фоном голоса Златы, Тихона, Вари…
Ммм… Рай.
Глава 20. Мама
— Арс ведро перевернул, — рассказывает Тиша. — Я пакет в коридор убрал.
— Аха… — рассеянно слушаю я.
Готовлю завтрак. Варя сидит в детском стульчике, играя со своей расписной посудой.
И самостоятельно попивает молоко из бутылочки. Тиша пьет чай, внимательно ловит мой взгляд.
Мне хочется от стыда провалиться! У меня вс""e написано на лице, что со мной творил Демон. Я ничего не вижу, все валится из рук. В голове всплывает его горячий голос, фразы, взгляды, движения… Между бедер мучительно и сладко сжимается. Волна этого ощущения идет по телу, Я зависаю, забывая, что делаю. И так раз за разом!
Я даже двигаюсь иначе! Словно я опять беременна и кости моего таза решили немного разъехаться.
Да и как им не разъехаться? Куда-то же должен помещаться его внушительный прибор?"
"Сгораю от стыда… Избегаю смотреть брату в глаза. Отворачиваюсь к плите.
— Вс""e хорошо? — подозрительно.
— Аха… — киваю я.
— Если ты его попросишь уехать, он уедет.
Нет, не уверенна. Вернее, уверенна, что не уедет. Но я должна как-то убедить его в этом.
Выключаю плиту. Сажусь у окна. Только есть одна проблема…
— Не хочу, чтобы уезжал… — покаянно признаюсь я.
Чувствую даже спиной, как Тиша выдыхает и расслабляется. Переживает, что я боюсь Демида.
— «Но»? Есть же какая-то проблема? — пытает меня брат.
Медленно кручу пальцем пачку сигарет, лежащую на подоконнике.
— Есть. Я не хочу возвращаться в Москву. Здесь спокойно, а там опять под удар. Но он заставит.
— Доброе утро.
Разворачиваюсь. Дэм стоит, упираясь голым плечом в косяк. Босой. На нём только брюки. Взгляд неконтролируемо скользит по его крепкому телу.
