— Проснулся? — спросил «Птичий» на английском с кривым, но терпимым акцентом.
— Так кричали, было сложно не проснуться, — пожал я плечами и взял протянутую чашку, заодно попытался заглянуть за занавеску и увидел своё оружие у дальней стенки. — А чего кричали-то?
— Старейшина считает, что ты демон, — мужчина в маске взял вторую чашку и полностью развернулся ко мне. — Говорит, что только демон мог пройти наши перекрёстки в разобранном состоянии.
— В смысле в разобранном?
— Когда племя возвращается домой, мы убираем… — «Птичий» задумался.
— Как это будет… Мы убираем все страховки. Дополнительные канаты, мостки, ограду. Чтобы демоны не смогли пройти.
— Хм, значит, я не демон, раз прошёл? — улыбнулся я и сделал глоток горячего напитка. И, правда, мате, только довольно сладкий.
— Ты, — глаза в маске прищурились, — пока нет, скорее сумасшедший. А вот тот, кто сидит внутри тебя — вопрос.
Я промолчал, сделав ещё один глоток. Понял уже, что местных не переубедить. Проще находиться в рамках их верований, но использовать и поворачивать в нужное русло.
— Я знал, что ты придёшь, твой демон приведёт, — продолжил «Птичий», разглядывая меня так, будто пытался разглядеть демона у меня за спиной, — но не ждал так рано.
— Ты Макадебинеси? — теперь уже я посмотрел на «Птицу» с интересом.
— Да, — каркнул мужчина, вероятно, засмеявшись. — Я ждал тебя в новом сезоне, когда племя вернулось бы на летнюю стоянку. Но ты удивил меня, поэтому поговорим. Можешь называть меня Мак. Зачем ты искал меня?
— Я слышал, что ты убил шакраса?
— Ты точно сумасшедший, — снова смех, кашель, карканье, будто Мака пробило на ржач.
— Убил шакраса? Ха. Проще убить десять демонов, чем прикончить этого… Этого… Я не могу подобрать правильный перевод. В языке чужаков нет подходящего слова. Ужас, мощь, хаос… Даже все эти слова вместе не передадут истиной сущности шакраса.
Я непроизвольно улыбнулся. Мой пацан, аж гордость взяла немного.
— И всё же, — сказал я, — ты продал его геном.
— Да, — кивнул Мак. — Я нашёл. И продал.
Но убил не я.
— А кто? — нахмурившись, спросил я. — Или для него тоже нет подходящего слова в языке чужаков?
— Для него есть. Для них есть, они живут стаями, — Мак понизил голос и обернулся, вздрогнув от дёрнувшейся тени на стене. — Чужаки в белых халатах дали им имя — ютарапторы. Мы же их называем просто — тираны смерти.
— Куда уж проще, — я тоже понизил голос. — А где их найти?
Мак замолчал. Сложно было понять, какие мысли бродят у него на лице под этой маской.
