- Давай уже быстрей наденем на тебя шубу и снимем все остальное.
- Давай, - киваю я.
Мне тоже не хочется тратить на шопинг полдня.
- Так это…. Кто тебе нравится? Норка? Соболь? Шиншила?
- Кир!
- Чего?
- Что за вопрос? Разве не очевидно?
Кирилл хлопает глазами.
- Я опять чего-то не догоняю?
Бедный Кирилл. Совсем потерялся.
- Ну, включи голову. Какую шубу должна носить жена Песца?
И тут мой будущий муж начинает ржать.
- Бля.… А ведь реально… У меня же тоже есть. Будем с тобой на пару рассекать. Песец с песюхой.
- Песцихой, - поправляю я.
- Писюха больше подходит. Принесите нам, пожалуйста, белого песца, - просит Кирилл подошедшую девушку-консультанта.
Нам приносят несколько шуб. Я надеваю одну за другой. Все просто обалденные…
- Берем эту, - произносит Кирилл, когда я примеряю легкую белоснежную шубку с капюшоном.
Я надеваю его на голову и становлюсь реально похожа на эту, как ее.… песциху. Все белое и пушистое, только глаза и нос торчат.
- Миленько, - улыбается Кир.
- И очень стильно, - подхватывает консультант.
Кирилл расплачивается. Я переступаю с ноги на ногу.
- В туалет? - спрашивает мой догадливый жених.
- Да! - отзываюсь я.
И висну у него на шее.
- Спасибо! Мне ещё никто никогда не дарил шуб. Да ещё таких красивых!
- Смотри, не описайся от радости. Моя писюшечка.
Он целует меня. Мы смеемся. Я такая счастливая…
И не из-за шубы. Вернее, не только из-за нее. Просто мне очень-очень хорошо с Кириллом. Он самый лучший мужчина на свете.
Идеальный!
- Ой, мороженко! - пищу я по пути в туалет.
- Смотри, какое прикольное. Разноцветные шарики. С посыпкой.
- Хочешь?
- Да!
- Какое?
- Вон то синенькое. И красненькое. И…
- Я понял. Иди, я пока куплю.
Выхожу из туалета, прохожу по коридору, попадаю в пространство, где расположены магазины и - врезаюсь в широкую мужскую спину. Кто-то стоит у колонны. А я разогналась, тороплюсь за мороженкой.
- Эй, аккуратнее!
Голос знакомый. Оборачивается…
Платон! С букетом белых пионов в руках.
Офигеть…
- Привет.… - лепечет растерянно.
- Ты что здесь делаешь?
- А ты? - спрашиваю я.
И… беру у него букет.
Сама не знаю, как это получается. Руки потянулись. А он не сопротивляется, растерялся.
Забираю цветы. Стою, нюхаю.
- Э-э-э-э… - он тянет руки к цветам.
Я делаю шаг назад.
И нет, уже особо не хочется отлупить его по морде букетом. Просто заберу его. Он мне ни разу не подарил цветов!
- Ничего такие пионы, - говорю ему.
- Платон! - раздается удивленно-возмущенный возглас за моей спиной.
