Она дышит так, словно задыхается, смотрит с ужасом в потолок. Вена на шее бьётся.
Врачи, поколдовав над ней потихонечку рассасываются.
— Сейчас поедем на МРТ, — воркует успокаивающе медсестра, поит ее из трубочки.
Неуверенным жалобным взглядом Мия скользит по палате. Натыкается на меня.
— Привет, — растерянно шепчу я.
Что я там наобещал?…
— Здравствуйте… — едва шевелятся ее губы, машинально прижимает простыню к своей груди, словно пытаясь прикрыться.
— А Вы пока выйдите, дайте ей прийти в себя, — вытесняет меня из палаты медсестра.
Выхожу, рядом с дверью ложусь спиной на стену.
Ну… и славно! — выдыхаю я. Едем дальше.
— А это кто был? Этот мужчина… — слышу голос Мии.
— Так… жених твой!
— К-к-какой жених? У меня что есть жених?…
— О-о-о, милая. А ну-ка… У тебя ретроградная амнезия, судя по всему.
Что?!
— Что?..
Глава 6 — Жених"
"Лежа в массивном цилиндре мрт, я, не шевелясь, слушаю в ужасе грохот аппарата. Дезориентированно пытаюсь вспомнить хоть что-то из тех событий, о которых мне говорят.
В моей голове словно белое полотно, через которое пытаются пробиться воспоминания, они хаотично давят на него с обратной стороны, вызывая шевеление поверхности — дежавю, оборванные картинки, звуки, смех… Это мучительно. Я не могу поймать ни один образ. Голова начинает болеть и тревога подлетает до небес!
В ушах грохочет пульс.
Я чувствую себя так, словно из под ног выбили почву, и я лечу слепая куда-то…
Меня вытаскивают из аппарата. С трудом поднимаюсь, сажусь, свешивая ноги. Сил нет. Тупо смотрю вперед.
С колена съехала повязка, там подзажившая ссадина. Приличная. Зашивали. останется шрам. Болит. И плечо болит. Там тоже ссадина…
Мое лицо? Оно в порядке?
Ощупываю его пальцами. Там тоже есть какие-то ссадины на щеке, скуле… Шершаво. Меня сбили?
— Мия, сможете пересесть сами? — подкатывают кресло.
Оттолкнувшись встаю на ноги. И тут же темнеет в глазах от головокружения.
— Ой… — лепечу я.
Меня подхватывают под руки и помогают.
Куда-то катят.
— Как Вы себя чувствуете, Мия? — интересуется медсестра.
— Не очень…
Завозит меня в лифт.
Слушает мой пульс.
— Ой… ой… чего так стучим?
— Я просто… ничего не помню.
— Давай-ка, поставим успокоительное.
— Не надо, пожалуйста. А мой телефон?..
— Его забрал твой жених.
— Аа…
Мой жених. Его образ встает перед глазами. Прижимая ладони к вискам, я пытаюсь понять… Как это? Пытаюсь допустить такую мысль, что действительно жених.
Пронизывающий взгляд. Суровый такой… хоть и довольно привлекательный.
