Как меня схватили за локоть. Который сейчас ноет кстати, вытягиваю из-под одеяла ту руку и смотрю на налившейся синяк.
И еще у меня есть подозрение…что и футболка на мне и комната принадлежит мужчине. И мне страшно подумать кто этот мужчина, особенно учитывая момент того что из воспоминаний у меня ластиком стерли часть жуткого вечера.
— Проснулась, — слышу мужской голос, так знакомый мне. Поворачиваю голову на звук и встречаюсь глазами с Тумановым.
Глава 23. Хмурое утро.
Ляля.
Он что…он…
Догадка пронзает мою и без того больную голову и, кажется, я начинаю краснеть от пальчиков до макушки.
Я в чужой футболке и в незнакомой мне комнате. В дверях стоит взлохмаченный босс и я …ой нет! Стыд, Ляль!
— Я… эм… я… где? — еле ворочая непослушным языком, выдаю первое, что приходит в голову и оно, как правило, самое тупое, но… что ж поделать.
— У меня. Как ты себя чувствуешь? — подходит ближе, — Голова болит? Кружится, тошнота.
Я у него. У него. Я. Так. Он легко об этом сообщает, будто бы это в порядке вещей.
Но.
Машу отрицательно. У меня только щеку правую тянет странно.
— Я пить хочу, можно? — киваю на бутылку в его руке.
— Пей мелкими глотками и не спеши. — Отвинтив крышку подает мне бутылку в руки.
Спасительная влага смывает горький привкус во рту и мне становится немного легче.
— Аспирин? — предлагает Илья Валентинович.
— Да, — оценив свое состояние, соглашаюсь.
Он выходит из комнаты и возвращается спустя минуту, за которую я успеваю осмотреть еще раз все вокруг и прийти к выводу, что это, совершенно точно мужская спальня.
Серые стены, графические рисунки на холстах, лаконичное покрывало на пуфике у кровати, шторы в цвет. Большой шкаф- купе с черными створками. Золотистые вытянутые бра над тумбочками, темный ламинат. Женщине, как мне кажется, совсем не по вкусу такое сочетание цветов в интерьере…
— Пей, — протягивает мне стакан с шипучей таблеткой на дне.
Под его пронзительным взглядом не захлебнуться бы…
Жду пока таблетка растворится и через силу выпиваю безвкусную жидкость с пузырьками.
— Спасибо, — протягиваю стакан, задевая пальцами его, едва вздрагиваю и поднимаю глаза на Илью Валентиновича.
Он же в ответ пристально смотрит на меня, взглядом незнакомым мне совсем. Будто изучает и… становится не по себе. Не знаю куда деть руки, что сказать чтобы не выглядеть глупой. Мне стыдно."
"Кто на меня футболку надевал? Можем сама сподобилась?
Он же сейчас захочет узнать все за вчерашний вечер. А я ничего толком не помню.
