— Присмотрелась бы…
— Кто хороший, мам?
— Димка! Я же вижу, как он на тебя смотрит.
— Смотрит, и что? Я не пойду с ним на свидание, если ты об этом.
Вешаю в прихожей сумочку и снимаю с себя обувь.
— Ты бы о Лизке подумала! — произносит с укором мама. — Ей какой-никакой отец нужен, а Димка смотрит на тебя щенячьими глазами уже сколько лет. Он заботился бы о тебе и дочери.
Возможно, она права, но думать об этом сейчас мне не хочется. Дима совершенно не в моём вкусе, сердце при виде на него абсолютно не ёкает, а мужчинам с давних пор я не доверяю.
И боюсь, как огня.
Глава 4.
* * *— Хлеб не забудь купить, — мама без стука открывает дверь в мою комнату.
Она застает меня перед зеркалом, когда я подкрашиваю ресницы. Через десять минут должен приехать Тимур, он написал мне об этом в личном сообщении. Теперь у меня есть его номер, и я могу в любое время позвонить и сказать ему о дочери. Могу, но не стану.
Мама щурит глаза и окидывает меня пристальным взглядом с головы и до ног.
— Ты куда-то ещё собралась? — спрашивает.
— Нет, только на УЗИ, — отвечаю невозмутимым голосом. — А что?
— Да нет, ничего, — немного оттаивает. — Ты это платье надеваешь только по особым поводам, Яна.
Она заставляет меня густо покраснеть, потому что так и есть. Платье, которое я достала из шкафа, одно из самых нарядных и дорогих в моём гардеробе. Я купила его, когда получила премию на работе, впервые так сильно потратившись. Маме сумму не назвала, но было и без ценника понятно, что оно не из дешевых.
— Чушь, — отвечаю ей, привирая. — Платье как платье, ничего в нем особенного.
Мама недоверчиво качает головой и прикрывает за собой дверь.
Отшвыриваю тушь в сторону, злюсь на саму себя. Для кого нарядилась, спрашивается? Для того, кто вышвырнул тебя из номера, словно дешевку? Тут же снимаю с себя платье, небрежно забрасываю его на самую верхнюю полку и достаю оттуда наряд попроще. Вместо распущенных по плечам волос завязываю высокий хвост. Стираю с ресниц тушь, а с губ помаду. Вот, так вполне годно для обычной деловой встречи между суррогатной матерью и биологическим отцом, которому я должна буду вернуть ребёнка через несколько недель.
Когда выхожу в прихожую, мама удивленно вскидывает брови. Заметила, что я переоделась, но, наверное, списывает это на личные счёты. Так даже лучше.
— Лиза ещё спит? — спрашивает меня.
— Да, мам. Не буди пока её.
— Не буду, — ворчит себе под нос. — У нас розетка сломалась в гостиной, а починить некому.
