За свободу, удовольствие, счастье, комфорт. Кто круче, смелее, опаснее. Бесстыжие языки льнут друг к другу, тяжелое дыхание и шорох постельного белья нежным шепотом чувств сообщают о том, что здесь два идиота. Трусливых, но слишком самовлюбленных, чтобы удержаться от желаемого.
– Черт, да что же это? – выдыхает Марк и снова приникает к моим губам.
– Не знаю, – отвечаю я и целую его снова и снова.
Подбираемся к опасной близости, Марк опускает колено между моих ног, а я обнимаю его крепче. Грубые пальцы путаются в моих еще влажных волосах, мои – тянутся к резинке шорт.
– Мне лучше свалить, – Марк ловит мою руку и прижимается своим лбом к моему.
– Зачем вообще приходил?
– Ты ведь позвала.
Не могу сдержать смех, голова кружится. Опускаюсь на подушку, и Марк укрывает меня пледом.
– Спокойной ночи, Марк.
– И тебе, Ди.
– Ты меня бесишь.
– У нас с тобой все взаимно.
– Прям все-все?
– Все-все, – он растерянно качает головой и покидает комнату.
Глава 11
POV Диана
Завязываю тугой пучок на макушке, глядя на свое отражение в зеркале над раковиной.
Ложиться спать с влажными волосами после страстных поцелуев было не лучшей идеей, но кто же знал, что Дима не вернется даже к утру, лишив меня ванной комнаты еще на день. Закрываю молнию на косметичке и оставляю ее в полупустом навесном шкафчике, легонько хлопаю себя по щекам и выхожу в маленькую гостиную. Мягкий свет солнечных лучей пробивается сквозь полупрозрачные занавески, в воздухе летают мелкие блестящие пылинки.
Спокойно и тихо, но в душе у меня ураган с серыми тучами и раскатами грома. Надеваю тонкую ветровку, поднимаю с подлокотника дивана сумку и достаю телефон из бокового кармана, читая сообщение.
Дарина: «Доброе утро! Конечно, приезжай! У меня на сегодня нет никаких планов *сердечко*»
Выхожу в холл, из кухни доносится музыка и стук посуды. Пахнет теплым сливочным маслом и кофе. Первая мысль – нужно валить, и как можно скорее. Вторая – когда я успела стать такой трусихой? Следую за запахом завтрака.
Может быть, это Дима? Было бы неплохо. А если там Марк, то… Черт его знает! Я сама уже ничего не понимаю.
Провожу ладонями по плотной ткани спортивного платья, которое поленилась гладить, и открываю дверь. Старенький хип-хоп-трек стучит по костям заводным ритмом и крепкими выражениями. Марк, стоящий у плиты, оборачивается, продолжая почти беззвучно подпевать словам, и с улыбкой меня разглядывает.
