Слева, за глухим забором начинался знаменитый тиходонский «Шанхай» – скопище нищих хибар, будто перенесенных из южноафриканского Бидонвиля, и арыков с нечистотами, заменяющих здесь центральную канализацию. Между мемориальным комплексом и забором шла широкая улица, по которой неспешно катились субботние машины.
Виктор Васильевич опасливо выбрался наружу и, озираясь по сторонам, прошелся взад-вперед, изображая безмятежную прогулку.
Ровно в семнадцать ноль-ноль рядом притормозил темно-синий «Мерседес-С».
И тут же из жидкого транспортного потока, равнодушно обтекающего чужие разборки, выскочил черный «БМВ», практически уткнувшись в его передний бампер.
Из «бэхи» упруго выпрыгнул человек в распахнутом элегантном плаще и хорошем костюме. От него волнами исходили запах дорогого одеколона и волны уверенности в себе. На его фоне выбравшиеся из «мерса» два небритых кавказца в черной одежде выглядели бомжами, угнавшими чужую машину. Они настороженно уставились на Лиса.
Тот значительно уступал обоим мужчинам в габаритах. Но и тачка у него была покруче, и манеры уверенней, и взгляд жестче. Поэтому кавказцы сразу избрали дипломатический тон.
– Давай разберемся по справедливости, брат! – начал тот, что постарше. – Знаешь, сколько покраска стоит?
– Ну, какой я тебе брат, чмо? Моя мать придурков не рожала, – с вежливой улыбкой сказал Лис. – А разберусь я с вами по полной программе, не сомневайтесь…
Он неторопливо обошел оцепеневших кавказцев, осмотрел капот.
На темно-синем фоне выделялся белый след. Плюнув, он провел по следу пальцем. Белая полоска исчезла.
– Вот за это вы пять тысяч долларов требовали? – недобро спросил Лис. – Это чистое вымогательство! Одна статья есть…
– Почему вымогательство?! – встрепенулся старший. Он уже понял, что влип в нехорошую историю. – Никакого вымогательства… Можно и меньше…
– Сидел? – спросил Лис. – Вижу, сидел. А меня не знаешь. Значит, не местный.
Документы есть? Паспорт, миграционная карта, права, техпаспорт? Вижу, нету. Плохи ваши дела, очень плохи!
Лис неторопливо достал из внутреннего кармана удостоверение, попутно «засветив» плечевую кобуру, и официальным тоном произнес:
– РУБОП. Подполковник Коренев. Руки держать на виду! Дергаться не советую.
Он спрятал удостоверение в карман и извлек мобильный телефон.
– Володя, это Коренев. Я у стелы Победы, напротив Шанхая. Пришли ребят.
