Это все никак не оправдывает его.
Черт. Почему бы ему прямо сейчас не убраться из моей спальни?
— Мне кажется, мы все обсудили днем, — прочищаю горло и закрываю шкаф, смотрю на Марата.
— Я думал о твоих словах. О том, как ты описала встречи с Хагеном. Он вел себя по-разному.
— Думаешь, я встречалась с его близнецом? — иронично приподнимаю бровь. — Даже твоя история про дар берсерка выглядит правдоподобнее.
— Присядь, Вика, — говорит он и сам располагается на диване, выразительно хлопает по месту рядом с собой.
— Тебе стоит взглянуть на то, что удалось раскопать моему брату.
— Что там?
— Архивная статья.
Марат протягивает мне свой мобильный телефон. И я с удивлением пробегаю взглядом по экрану.
— Ты уверен, что эта статья подлинная?
Текст на официальном языке Альтена. Узнаю буквы характерные именно для их алфавита. Смесь норвежского и немецкого.
Пусть я ничего не понимаю, сам текст читать совсем необязательно. Здесь главное снимки. Фотографии королевской семьи, на которых отчетливо можно увидеть двух маленьких Хагенов.
Близнецы. Внешне они выглядят совершенно одинаково.
И на меня накатывают воспоминания из рабочего кабинета в университете. Тот Хаген пугал до дрожи. Он был совсем не похож на хладнокровного короля, с которым мне пришлось встретиться позже. В ресторане. В авто.
Но почему теперь о его брате ничего не слышно? Помню, как искала информацию в Интернете. Нигде не встречалось никаких упоминаний.
— Присядь, — повторяет с нажимом. — Тебе стоит пролистать еще несколько фото.
Тогда многое станет понятно.
Я не тороплюсь сокращать расстояние между нами. Крепче сжимаю телефон, веду большим пальцем по экрану. Миг — глаза расширяются до боли.
Проклятье. Что это? Как такое…
Марат подается вперед и мягко обхватывает за бедра, усаживает рядом с собой на диван. Пока реальность продолжает расплываться перед глазами.
Я даже не сопротивляюсь. Слишком много шока.
Пусть это будет постановка. Кадр из фильма ужасов. Пусть все это окажется выдумкой.
— Хаген нанял меня, — говорит Марат.
— Он сказал, что я выйду из тюрьмы, если убью его брата.
— Что? — свой голос не узнаю.
— Мортон. Так он его называет.
— Прошу, забери это, — отдаю ему телефон, накрываю горло ладонью, стараясь справиться с подкатившей тошнотой.
— Хаген сказал, что в детстве Мортон пытался убить его. Хотел утопить в фонтане, но не вышло. Тогда их отец представил все так, будто Мортон погиб, а на самом деле он отправил “плохого братца” в заточение на отдельный остров.
