Когда звучит сигнал остановки, расплываюсь в улыбке, показывая, кто здесь хозяин. Сотрудники встречают стоя, здороваясь со мной. Киваю, снисходительно оценивая обстановку, двигаемся дальше по коридору и тут вижу секретаршу."
"Сразу же мне не нравится, надо будет сказать Артуру, чтобы уволил ее. Улыбается, а сама наверняка в душе мечтает о моем муже, как и та шавка из прошлого.
— Как вас зовут? — останавливаюсь напротив.
— Юля. — скромно так улыбается, будто я не вижу ее насквозь.
— Знаете, Юлия, на работу в офис необходимо одеваться согласно офисному дресс-коду. — с ехидством осаждаю, глядя в ее декольте: — Мой муж любит дорогой оригинал, дешевые копии его не привлекают.
Махнув волосами, наконец, двигаюсь к широким дверям его кабинета. Мальчик на побегушках Артура со странным выражением лица смотрит на меня.
— Что?! — рявкаю ему. — Вас ожидают. — приоткрывает дверь.
Идиота кусок!
— Мил… — вхожу с улыбкой, но по мере того, как рассматриваю помещение, она сама собой сходит: — Вы помирились?! — тут же выходит почти визгом.
— Садись. — приказывает Артур, сидя за своим столом.
Кирилл же расположился на одном из диванов неподалеку.
Не знаю, куда двигаться, но муж указывает рукой на диван. Сам же с нарочитым спокойствием встает, обходит стол и облокачивается на него, скрещивая руки на груди.
Перевожу взгляд на Кирилла, желая в его глазах найти хоть какое-то объяснение.
Только вот он вообще не смотрит на меня.
— Что-то случилось? — шокировано вожу по ним обоим.
В конце концов, хотя бы Абрамов реагирует, обращая внимание на меня, а во взгляде читается какое-то разочарование.
— Случилась ты. — отвечает в это время Артур: — У тебя единственная попытка сейчас объяснить все.
Взгляд жесткий, не яростный нет, а с такой холодной расчетливостью.
— Что??? — давление подскакивает, и я немного ерзаю на месте.
Не может же быть…
— Отвечай, Кать, не беси! — рычит Кирилл.
— Да на что ответить то?! Что с вами двумя?! Вы пили?!
Истерично усмехаюсь, потому что не могу придумать никаких причин подобного рандеву. Конечно, кроме одной…Но это просто-напросто невозможно.
— Какого хрена Мия моя дочь?! — ревет Абрамов.
А у меня душа уходит в пятки. Мгновенно бросает в холодный пот. Рвано дышу, пытаясь придумать хоть какой-нибудь правдивый и вразумительный ответ.
