Есть только ненормальный взгляд мужа, направленный на меня, и его горячие руки, сжимающие мои плечи.
Мне хочется задать ему тысячу вопросов, но я не спрашиваю ничего. Ни-че-го.
А потом Артуру на телефон поступает звонок, и происходят события, которые в корне переворачивают нашу жизнь.
— Отец умирает, — это единственное, что говорит мне Грозовой после короткого звонка. — Надо ехать.
Мы возвращаемся в город, где всё ещё бушует непогода. Я понимаю, что свёкор вот-вот умрёт, и мне что-то нужно сделать. Попрощаться с ним, сделать что-то хорошее.
Но что?
— Ты повезёшь к отцу Сару? — поворачиваюсь к Артуру, который больше ни слова так и не сказал.
Он где-то далеко в своих мыслях, и я ему не завидую, потому что каким бы человеком ни был Грозовой-старший — он его отец. А даже плохих родителей любят.
— Зачем?
— Он хотел увидеть внучку.
— Ты права, — подумав, кивает он. — Тогда собери её и собирайся сама. Времени у нас немного.
Делаю всё, как и договаривались. Сара — послушная девочка и без проблем соглашается поехать проведать дедушку, которого никогда не видела.
Время тянется непозволительно медленно, словно пытка. Врачи, ухаживающие за свёкром, регулярно звонят Артуру, отчитываясь о состоянии отца.
Время у нас ещё есть, но немного, потому что он увядает на глазах.
Подойдя к кровати дедушки — а свои последние минуты он проводит дома, в своей спальне, которая пусть отдалённо, но напоминает медицинскую палату, — Сара вручает дедушке рисунок, который нарисовала, сидя на заднем сиденье машины.
Старик принимает у неё картинку, гладит внучку по голове. А потом переводит взгляд на меня.
Причём какой. По силе ничем не уступающий взгляду Артура в лесу. Если глубоко больной человек может смотреть на тебя с такой силой, то его внутренней энергии можно только позавидовать.
Грозового-старшего подводит больное тело, но никак не разум.
Ласково поговорив с Сарой, он отпускает её и подзывает к своей постели меня. Артур выводит дочь за двери, проводив меня долгим взглядом. Мол, если что он рядом.
— Марьяна, подойди ко мне, — слабой рукой свёкор подзывает меня, и я подчиняюсь.
В это мгновение собственные проблемы кажутся какими-то мелочными — ведь пока ты жив, можно исправить всё. Ну или почти всё.
— Я…
— Ничего не говори мне, дочка, — свёкор прикрывает веки. — Говорить буду я. Скажу коротко.
Его губы дрожат, как у столетнего старика, он медленно и шумно дышит.
— Бумаги в сейфе. Код от замка — день рождения Сары. Прости меня.
Глава 18.
