— В сети ты появляешься ежедневно, а значит, не пропал без вести. И раз явился сюда с такой наглой просьбой, то всё у тебя отлично.
— Так ты поможешь? — я задаю уже прямой вопрос, игнорируя слова про сеть. Даже если отец и следил за мной, то сейчас речь не об этом.
— Ты серьёзно думаешь, что я стану кому-то звонить ради какой-то девки, которая перед тобой ноги раздвинула? Или у неё что? Пизда какая-то особенная?
Слова отца как оплеуха. Моё лицо вспыхивает, а грудь как обжигает. Я подскакиваю на ноги мгновенно.
Даже вперёд дёргаюсь, но торможу. Нельзя. Не могу. Я пришёл не скандалить.
— Я разве когда-нибудь о чём-нибудь тебя просил? — спрашиваю, сжимая кулаки.
Сука, ну как же хочется дать в улыбающуюся отцовскую морду.
— В одиннадцатом классе ты просил машину. Я тебе её купил, — отвечает он спокойно. — Не из салона, конечно…
— Я не для себя. Для неё… — Делаю резкий шаг вперёд.
Да, я не называю Аню по имени. Мой отец — это последний в мире человек, кому бы я хотел рассказать о ней.
Но сейчас я смотрю на него мольбой. Плевать. Ведь это то, что ему хочется услышать. А отцу это точно нравится: он растягивает губы в улыбке и снова отпивает виски из стакана. Я не дышу, наблюдая за ним.
— Нет, — несмотря на улыбку, отец отвечает холодно.
— Что нет? — теряюсь.
— Нет. Я не буду никого ни о чём просить, — он завершает свою фразу чётким и громким стуком поставленного на стол стакана.
И мы опять молчим. Я поражённо стою посреди его кабинета и глазею на папашу, вновь вальяжно развалившегося на кресле.
Может, он что-то не так понял? Или это уже не первый стакан вискаря перед моим приходом?
— Я… — нервно прочищаю горло, — вернусь домой.
— И что? — он равнодушно жмёт плечами.
— Сделаю всё как ты хочешь?
— А как я хочу? — отец усмехается. Причём с откровенной издёвкой. Даже голову склонил набок.
Ещё два резких шага, и я уже стою у его стола. Упираюсь в него ладонями и наклоняюсь вперёд. Если бы можно было проткнуть взглядом, то сейчас бы я своего отца пронзил им насквозь.
Я смотрю на него не моргая.
— Хотел идеального сына? — цежу я. — Будет. Хочешь меня в военное? Давай. В армию. Да без проблем! — повышаю голос и демонстративно провожу ладонью по своей бритой голове. — Смотри, я уже готов. Я даже Лене твоей улыбаться буду. Только позвони и попроси её не отчислять!
— Нет, — с каменным лицом произносит отец.
Мои руки, упирающиеся в стол, едва не подкашиваются.
