– Всего этого… Того, что заставляет меня чувствовать себя животным, самкой, беспринципной сукой… Прошу…
Резко встает из – за стола, раздраженно кидая салфетку на стол. Уходит молча, не прощаясь. А она не знает, что за этим стоит – его щедрое «да» или категорическое «нет».
Ответ пришел через пару часов, когда она уже успела вдоволь наиграться с сыном, объесться с ним сладостей, просто блаженно поваляться в обнимку, так, словно все печали и невзгоды позади, словно бы и не было постоянно нависающей над ними грозной тени ее бывшего любовника.
В дверь детской постучали. Горничная занесла красивый букет красных роз с характерным запахом… Те самые духи… То самое дежа вю. И вложенная записка: «Воздержание – так воздержание… Но сегодня вечером – ужин. Вдвоем. В пять будь готова. Поцелуй за меня Мику…»
Она предусмотрительно сложила записку… Сердце сжалось, на этот раз волнительно.. И от этого самого волнения стало гадко…
– Это от дяди Васеля, мам? – спросил Микаэл, прекрасно читающий эмоции матери, хоть и делающий вид, что занят игрой.
– Да, малыш. Просто цветы.. – зачем она это добавила, словно оправдываясь…
– Дядя Васель тебя любит?
Резко посмотрела на него.
– Ты что? Откуда такие мысли, Мик?
– Я взрослый, мама. Я же вижу, как он на тебя смотрит… И когда рядом, и даже когда мы играем с тобой, во дворе… Ты не замечаешь, а он смотрит… Из своего кабинета…
Ее буквально в жар бросило. Не этих слов она ожидала от своего маленького сына…
– Он смотрит на тебя, малыш… Что ты… Он просто очень тебя любит и все эти годы очень… скучал по тебе…
– А папа? Мама, он больше к нам не вернется? Теперь дядя Васель твой муж?
Ей хотелось прямо сейчас и здесь разрыдаться.
Сил не было все это слушать… Она, наивная, была уверена, что ее мальчик как минимум не понимает той, второй истории, которая происходила между ними…
– Твой папа очень тебя любит, малыш… Он… уехал… И я не знаю, когда он вернется… – подошла к сыну, провела по его непослушным пепельным волосам, заглянула в красивые голубые глаза… Такие пронзительные, такие все понимающие для своего возраста…
– Он ведь мне не родной папа, да? Мой папа – дядя Васель? Я слышал, как горничные обсуждали это, когда убирались в моей комнате, а я прятался от няни… Они сказали, что такого сходства не бывает… Мы правда похожи… Я тоже вижу… Дядя Васель клевый! Я хочу быть на него похожим!!!"
"Господи, это было слишком.
