— Ты что, обдолбанная? — спрашивает строго Кирилл.
— Что ты несёшь? Я выпила немного… вина и пива.
— Блядь, да у тебя зрачки по пять копеек! — злобно отвечает он. — Какого хрена ты творишь, Вита?"
"Его громкий голос заставляет вибрировать барабанные перепонки. На глаза наворачиваются слёзы, образ Самсонова расплывается и становится нечётким. Мне хочется рассказать ему, как всё было на самом деле. Я не хотела, клянусь! Не думала, что зайдёт настолько далеко… Но Кирилл неожиданно хватает меня под локоть и тащит в ванную комнату, которая примыкает к спальне.
Ноги заплетаются, но я не падаю, потому что это просто нереально. Мужские пальцы крепко впиваются в кожу и давят. Наверняка после этого останутся синяки.
— Мне больно! — кричу Кириллу.
Он на мои крики никак не реагирует. Вообще. Словно я пустое место и не имею права голоса.
Самсонов открывает душевую кабинку, включает воду и силой заталкивает меня внутрь.
Я визжу так громко, будто меня режут! Вода холодая, просто ледяная.
— Что ты делаешь, придурок?! — спрашиваю, выбежав из душевой и забившись в угол.
— Пытаюсь тебя отрезвить, — чеканит Кирилл.
Он скользит взглядом по моему телу и кривит губы, будто увидел что-то неприятное для себя.
Я только сейчас вспоминаю, что на мне лишь трусики и бюстгальтер, который болтается в районе пупка. Прикрывшись руками, ощущаю, как тело колотит от холода. Хочется всего лишь укутаться в тёплое одеяло и крепко уснуть, а не испытывать на себе все эти его варварские методы для протрезвления.
— Раздевайся, — командует он.
— Ещё чего!
— Я сказал: раздевайся, Вита, иначе это сделаю я.
— Разденешь меня? — переспрашиваю полным удивления голосом. — Но я… не могу при тебе. Выйди!
— Что я там не видел? — хмыкает Кирилл, продолжая неотрывно на меня пялиться.
— Ты мужчина, а я женщина…
— Не волнуйся, ты совсем не в моём вкусе, — перебивает Самсонов. — Да и девушки под наркотой меня никогда не возбуждали.
От шока перехватывает дыхание.
Знаю, что неидеальна, но почему-то «комплимент» Кирилла задевает сильно-сильно и царапает изнутри. Он тоже не привлекает меня как мужчина, но и в мыслях не было озвучивать это вслух.
— Ненавижу тебя, — шиплю ему в ответ.
Стаскиваю с себя бюстгальтер, а затем трусики. Кладу их на стиральную машину и прикрываю лобок одной рукой, а грудь — другой. Если бы не нахальный взгляд Самсонова, мне было бы куда легче…
— Я тебя ненавижу, — повторяю ещё раз.
