Я могу только деньги сбрасывать и продукты привозить.
Вот только Буйный меня больше не отпустит. Внимательно будет следить, чтобы я из города не уехала. Единственный выход — рассказать ему правду.
Да, так и сделаю. Уверена, Эмир поймёт и пойдёт мне навстречу. Тем более, что теперь к нему всякие непонятные личности таскаются. Явно скучать не будут.
Я с грохотом опускаю чашку на стол, закипаю. У меня голова словно надвое раскалывается. Мысли попрыгунчиками скачут. Катя. Эмир. Буйный. Сестра."
"Не получается сосредоточиться на одной проблеме.
Всё смешивается, многотонным грузом давит на мои плечи.
— А забрать совсем никак? — спрашивает подруга. — Ну, чтобы она с тобой росла. Уверена, что твой Буйный мог бы посодействовать. Хотя…
— Что? — я напрягаюсь. Слишком резко замолкает Настя.
— Просто, он явно не тот, с кем ребёнка растить нужно. Представляешь, какое влияние он окажет? И явно не будет рад делить тебя с кем-то.
— Не делить. Я ведь сестру забрать хочу, а не любовника.
— Без разницы. Они все собственники, Злат.
Во всём. Иронично, на самом деле. От других требуют полной верности, а сами…
— В каком плане? Договаривай!
Я вскрикиваю, а Настя явно тушуется. Пытается неловко перевести тему в другое русло, но я не позволяю. Сомнения и страхи возвращаются с новой мыслью.
Эмир не может… Просто не может быть с кем-то ещё. Изменять мне. Иначе зачем ему на романтику соглашаться? Подарки мне присылать.
— Слушай, это не мое дело, — Настя поджимает губы, взвешивает каждое слово. — Я не должна об этом говорить.
Камиль не простит, что я рассказала кому-то.
— Он не узнает, — обещаю, подаваясь вперед. — Насть, а ты бы не хотела знать? Я никому не расскажу, но не молчи.
— Никому. Пожалуйста. Камиль с Буйным не дружат ведь. Вот они и следят друг за другом. Инфу собирают. Камиль упомянул как-то, что к Буйному постоянно девушка таскается.
— Дикий знает обо мне?!
— Не о тебе. Ему не интересно, с кем Сабуров спит. И я не говорила, что мы с тобой общаемся. Вот. Но… Мне Камиль это давно говорил, ещё месяц назад или два.
А недавно добавил, что теперь две девки таскаются. Посмеялся, мол, хорошо, что со мной никакого графика не надо.
График. Время состыковать. Это врезается иголками в мозг. Посылает импульсы боли по всему телу. Хочется закрыть уши и не слушать то, что рассказывает девушка.
Внутри будто кислотой обливает от того, что Буйный мне изменяет. Как он мог? Почему?!
— И какой у неё график? — спрашиваю я не своим голосом. — Когда она приходит?
— Я не знаю.
