- Вы проживаете здесь?
- Да.
- А прописочку покажите, будьте любезны. И масочку снимите."
"- Масочку - не могу, у меня туберкулёз открытой формы. Но если вы настаиваете... - сжимаю маску, стягивая на подбородок.
- Хорошего вечера! - поспешно делает шаг назад.
- Могу ехать?
- Да.
Долг долгом, но когда речь идёт о собственной жизни, ты начинаешь уже разделять долг на формальный и истинный. И если он формальный, то нахуй.
Так что, я пацана этого не осуждаю. Я сам поступил также в его ситуации. Не совсем, конечно, в такой.
И не совсем, конечно, так. Но логика такова!
Ирина живёт в пригородном районе, я гуляю там по темноте, рассматриваю детский сад, школу... Пытаюсь примерить к ним того мелкого пацана, которым первый раз увидел Артема.
И в какой-то момент натыкаюсь на интернат. Какой-то ущербный, одноэтажный, обшарпанный... Забор из стальных прутьев.
Стою, зависнув.
Внутри словно вакуумная бомба. Сначала все до боли стягивает, а потом разносит в дребезги!
- Дубаи, да?..
Не снимая маски, звоню в дверь.
- Кого там принесло? - открывает дверь мужик, лет на десять постарше меня.
Помятый, явно прибухивающий. С залысинами и мутным взглядом.
Из квартиры идёт волна теплого, неприятного воздуха, пахнущего каким-то винегретом из сомнительной еды, бытовой химии и личных запахов.
Я теперь крайне чувствителен ко всем оттенкам, после своей стерильной камеры.
- Чо надо?
- Ирину.
- А ты кто?
- Всадник Апокалипсиса.
- А?.. Чего?
Да задрал ты!
Силой открываю дверь, оттесняя его с пути.
За шкирку выставляю удивленного мужика из квартиры. Захлопываю дверь.
- Коля, кто там? - кричит из кухни Ирина.
И я с трудом узнаю ее голос. В общем-то ее саму тоже с трудом. Поплыла, неухоженная, сильно сдавшая. Вычурные наращенные ресницы, татуаж бровей и обколотые губы накидывают сверху возраста.
А когда-то красивая яркая баба была.
Готовит что-то у плиты. В короткой футболке, едва прикрывающей задницу.
Это все я ловлю одним взглядом, остановившись в дверях маленькой кухни.
Коля тарабанит в дверь.
Ирина, бросает на меня взгляд и вздрагивает, роняя из руки деревянную ложку.
Хватает нож.
- Вы кто?!
Снимаю капюшон, стягиваю вниз маску.
Растерянно смотрит мне в лицо. Мы молчим, на фоне звукового сопровождения от ее ""Коли"". Роняет нож на пол.
- Шрам тут у тебя был, - хрипит, касаясь своей верхней губы.
Шрам действительно был. С детства клык рос неправильно, чуть выдаваясь вперёд. И при любом мордобое рвал мне неоднократно губу.
