Вот уж кого тут встретить не думал…
— Мой воспитанник тут. Ну а я с ним…
— Понятно. А я вот Илюхе одежонку кое-какую чистую принес.
— Надеюсь, с ним ничего страшного?
— Сальмонеллез. Жена во взрослой больнице лежит, а Илюха здесь…
— Один?
— Один, бедолага. А что делать? Мне Игорь Владимирович даже за свой счет не дал.
Молчим.
— Ладно, Юрочка, я пойду. Прости, но твоего мальчика навестить не смогу. Еще своего подопечного не ровен час заражу…
— Я понимаю, Надежда Николаевна. Что вы! Даже не думайте об этом.
Он у меня парень самостоятельный. Плохо ему вот только все время…
— А что врачи?
— Говорят — вылечим.
— Ну и слава богу.
— Да… Только жалко его очень. Маленький ведь еще… Вчера звонил ему. Спрашиваю: «Врач был?» Говорит: «Был. Проверял нас всех». Я: «А что проверял?» — «Дышим мы или нет»."
"Смеюсь — ну что взять? Дети. «Дышим или нет». Смешно, но ведь верно — когда доктор легкие прослушивает, так все и выглядит. Юра тем временем продолжает:
— И Юльку тоже жаль. Ей еще хуже, чем малому.
И чем только ухитрились так травануться? В чем эта зараза была? Я-то — вот, как огурец, а они… — машет рукой и отворачивается.
— Все будет хорошо. Хочешь… Ну хочешь, я Игорю позвоню, за тебя словечко замолвлю? Чтобы хоть на недельку тебя отпустил.
Улыбается смущенно, но решительно качает головой.
— Не надо. Только хуже будет.
Прав. Это я сглупила. Привыкла просто, что всю жизнь служила чем-то вроде буфера между персоналом и моим непростым и жестким мужем…
Возвращаюсь в палату к Ваньке.
Мальчишка, слава богу, идет на поправку. Это видно по нему, это видно по тому, как во время обхода ведет себя его лечащий врач. Точнее врачиха — пожилая и очень уютная тетка с густыми черными бровями. Раз за разом только всплескивает руками:
— Какой же молодец тот врач со скорой. Ваш мальчик болеет так нетипично! И как диагноз правильный поставить сумел?
Сумел вот… Дай бог ему счастья в жизни.
* * *Судя по тому, что творится за окошком, весна в нашей сильно средней полосе наконец-то окончательно вступила в свои права.
Ванька изводится — так хочется гулять. Побегать, поиграть со сверстниками… Но врачи пока не разрешают. Да и у меня со здоровьем творится что-то неладное. Хотя… Может все так и должно быть? В моем-то возрасте… Или все-таки рановато для климакса?
Как-то по телефону жалуюсь на свои проблемы Любке. Думаю: поохаем вместе, а потом посмеемся. А она принимается на меня орать:
— Ты совсем дура, Романова? Тебе что 15?
Плохо дело.
