Лежащий на столе мамин телефон коротко пиликает. Оба смотрим на экран, а потом переглядываемся. На мамином лице изумление, на моём — улыбка.
— Видишь, я же говорил. Напиши этой Марине, что мы будем вовремя.
Закидываю в рот последний кусок омлета, запиваю кофе и убираю посуду в посудомойку. Одеваюсь в школьную форму — белая рубашка, бордовый пиджак с гербом школы и чёрные брюки.
Прощаюсь с мамой, беру портфель и отправляюсь в школу. Она расположена в паре кварталов отсюда, идти минут двадцать.
Школа называется Бриллиант.
Говорящее название — типа из алмазов ваших талантов мы создадим настоящий бриллиант.
Огороженная территория, собственный парк, охрана и всё в таком духе. Как-никак дворянская школа. Хотя талантливых простолюдинов сюда тоже принимают, но квота очень маленькая.
На часах половина девятого, до начала занятий ещё полчаса. Для деловых звонков рановато, но я всё-таки решаю рискнуть.
Кому я звоню? Новому знакомому, владельцу охранного агентства.
— Слушаю, — бодрым тоном отвечает тот.
— Не спите, Вадим Сергеевич? Александр Грозин беспокоит.
— Здравствуй, Александр. Чем обязан?
— Ничем, конечно же. Но есть одна небольшая просьба. В долгу не останусь. Вы же слышали о несчастье, которое недавно со мной случилось?
Прошу Вадима навести справки в полиции и узнать, как продвигается дело. И продвигается ли вообще.
Звонить напрямую в полицию не хочу. Там такая бюрократия, что даже дворянам непросто получить необходимое. Через знакомства будет проще.
Вадим соглашается выполнить мою несложную просьбу.
Прощаюсь с ним и направляюсь к зданию школы.
— Офигеть, Сашок! Выздоровел?
Поворачиваюсь на голос. В мою сторону направляется парень с тёмно-рыжими волосами. Мой одноклассник, Андрей Жаров. Наследник князя Жарова и головная боль всей школы.
— Я не болел, Андрюша. Восстанавливался после травмы.
— Да какой я тебе Андрюша, ты попутал, что ли? — с мерзкой ухмылкой спрашивает Жаров.
— А какой я тебе Сашок?
— Всегда тебя так называл, ты вроде не обижался.
— Я и сейчас не обижаюсь.
Просто больше меня так не называй.
— Почему это?
— Да потому что я так сказал.
— Ха-ха, ничего себе. Нет уж, будешь Сашок, — Андрей тычет мне пальцем в грудь. — Сашка-бастард.
— А ты и правда тупой, Андрюша, — я усмехаюсь."
"Глаза Жарова вспыхивают. Несколько секунд тараним друг друга взглядами. Соперник явно не прочь меня ударить, однако выяснять отношения на кулаках — недостойно дворян.
— Хочешь ещё что-то сказать? — интересуюсь я.
