У нас в разработке ноль других вариантов, мы все ресурсы в эти дни направили на поиск моего свидетеля, но на крайняк у нас всегда административный ресурс есть, который пока еще даже толком не рассматривали.
Полина суетится. Надевает на голову шапку.
— Я подумаю, — повторяет она.
Я ловлю быстрый взгляд на своем лице. Завожусь, ведь отпускать ее, даже имея номер телефона, для меня как иголки под ногти загонять. Я боюсь, что она исчезнет с радара, телефон выключит или еще что-то вроде.
— Отвези девушку, куда она скажет, — Денис пихает мне в руку ключи от машины.
Я не дебил, сам собирался предложить, просто все время думаю, как член свой заставить, твою мать, лежать.
Полина вскидывает глаза и закусывает коралловую губу. Не спорит, выбираясь из-за стола. Я уверен, частично это связано с тем, что погода сегодня совсем не прогулочная.
Быстро одеваюсь.
— До свидания, — Полина на пятой скорости идет к выходу.
Денис перехватывает меня за локоть, прежде чем я успеваю рвануть следом. Понизив голос, очень назидательно советует: — Обаяние свое включи.
Ромео, епрст… Приятное девушке скажи. Внимание прояви. Они это любят.
— Я не мастер.
— Ну а ты напрягись, — втолковывает он."
"Полина уже на улице к тому времени, как обрывается поток наставлений. Обогнув Дениса, быстро пересекаю маленький полупустой зал и выхожу наружу. Все же умудряюсь поухаживать. Открываю для Полины пассажирскую дверь и ловлю наконец-то запах ее духов. Не остатки в воздухе, а приличную концентрацию, потому что между нами расстояние минимальное.
Ее ресницы черные и пушистые, кожа немного смуглая. Красивое сочетание. Очень красивое. Уж комплиментов для нее сочинить не проблема, просто не знаю, понравятся ли ей мои комплименты. Больше всего в жизни не люблю себя дебилом чувствовать…
— Спасибо, — бормочет она, забираясь в машину.
Я захлопываю за ней дверь. Сажусь в машину, и получаю называет адрес, который вбиваю в навигатор.
Улицы вокруг уже настолько заезженный маршрут, что на дорогу практически не отвлекаюсь.
Полина сосредоточенно смотрит в окно.
Я все же чувствую себя дебилом. Слова подбираю как маленький. Откашлявшись, интересуюсь: — Нелюбимое место?
Она отрывает взгляд от перекрестка за окном и косится на меня.
— Меня здесь сбила машина, — сообщает. — В тринадцать лет.
Я осматриваю ее, повернув голову.
— Отделалась испугом? — предполагаю я.
— Да… — отвечает она. — Ничего серьезного… не важно… Как… как твоя фамилия? — спрашивает вдруг.
Посмотрев на нее, отвечаю:
— Я Алиев.
