Меня подхлестывает дурацкая мысль, что я еще могу все исправить. Объяснив, кем он для меня стал за это время. Рассказав, как я ему благодарна за все, что он сделал. Несусь вниз.
– Иван!
– Иди в постель, Жанна.
– Я не могу! Я хочу тебе все объяснить!
– Ну, давай. Я послушаю.
Он пьян. Он чудовищно пьян, – понимаю я. – Пьян так, что непонятно, за счет чего вообще держится.
– Расскажи, как ты со мной трахалась. Через силу? А может, представляя того сопляка, что тебе рога наставил?
– Н-нет…
Я жалею, что пришла.
Не надо было лезть на рожон, когда он в таком состоянии. Я недооценила ситуацию и запросто могу за это поплатиться.
– Нет?
– Нет. Мне было хорошо с тобой. Всегда. Я… – осекаюсь.
– В этом месте надо сказать «я люблю тебя», – хмыкает он, наступая.
– Люблю, – повторяю послушно, потому что по-своему я его в самом деле люблю. Да к тому же сейчас это, кажется, единственные слова, способные спасти нас обоих.
– Покажешь, как? – он опускает ладонь на ремень и щелкает пряжкой. Сглатываю.
– Ты же знаешь, что мне нельзя. Врач сказал поберечься.
– У тебя есть рот… – Иван касается большим пальцем моих губ. Надавливает легонько. – Горло… – пальцы соскальзывают на шею. Я панически дергаюсь. Не потому, что мне противна мысль о минете. В тот момент я вообще думаю о другом. О том, что его ярость так сильна, что ей нет края. И в этом мне жить? Нам всем в этом жить? Сколько же дров я наломала!
Он наклоняется. Пальцы конвульсивно сжимаются. Несильно. Едва ощутимо. Но с намеком на то, что ему меня придушить хочется.
– Возвращайся в кровать, – шепчет на ухо, опуская руку. Не в силах его ослушаться, я бегу… Бегу прочь.
Мне кажется, что ничего хуже быть не может. Но жизнь открывает передо мной новые грани понятия «плохо». Когда он впервые за много дней спустился к завтраку. Холодный и застегнутый на все пуговицы. Далекий, как никогда. Разбитый, но не сломленный. Как будто за одну ночь постаревший. Хотя, может быть, и не за одну… Что я вообще о нем знаю? И об этой жизни, что?
– Я должен извиниться за свое поведение ночью.
Этого больше не повторится.
– Ничего, – шепчу я. – И ты меня прости. Я постараюсь все исправить. Я…
– Извини, у меня много работы."
"Я киваю в его уходящую спину. Все время потом, время, что нам осталось, он держит слово. Такого, как той ночью, больше никогда не повторяется. Он вежлив, он заботлив, но он – уже не мой. Я никогда… Никогда не думала, что буду так тосковать по его вниманию.
