Так положено, ведь второй осмотр она делала в его квартире. Расписался он правой рукой, я это отметил.
При виде ботоксной СК-куклы Кобра чутка поморщилась.
— Эй… Лев, — окликнул я стонущего и причитающего задержанного, который бродил по комнате. — Чего ищешь?
— Спички… А курево с собой можно? Ох, ё-о…
У меня была с собой зажигалка. Таскал ее по старой привычке, хотя в этой жизни не курил. Решил кое-что проверить.
— На! Дарю, — кинул ему зажигалку.
Тот поймал ее, заспасибкал сразу и снова стал причитать, что не убивал.
Наверное.
Мажор тут же заковал его в наручники и уволок.
— Ну что… Макс, — тихо проговорила Кобра, чтобы никто не слышал. — Сделал тебя Шульгин.
— А ты ему рассказала про наше пари?
— Неважно… Ты проиграл.
Значит, всё-таки рассказала.
— Я так не думаю, — твёрдо, но без напора произнёс я.
— Ха! Уговор есть уговор!
— Ясен пень, — кивнул я. — Но это не он убил блогера.
— Чего?.. Да ладно, Макс.
Кобра недоуменно посмотрела на меня.
— Не ладно. Сейчас докажу.
Глава 10
— Не надо играть в Холмса, — поморщилась Кобра, — это тебе не кино.
"
"— Пойдем, Ватсон, — улыбнулся я и потянул майоршу на кухню. — Просто открой шкафчик под раковиной.
— Зачем?
— Открой, увидишь…
Кобра нехотя подчинилась, распахнула покосившуюся дверцу затрапезного кухонного гарнитура, который «умер» своей смертью еще в тех моих девяностых, как минимум. Оголила нутро пространства под раковиной.
— Фу-у! — поморщилась и задержала дыхание.
Зрелище, конечно, не очень. Мусорное ведро с содержимым недельной давности — у бомжей на помойке приятней пахнет.
— Что видишь? — спросил я.
— Дерьмища ведро.
— А конкретнее?
— Слушай, Макс! Тебе делать нехер больше, как в мусоре копаться? Что за гон? — возмутилась она.
Наверное, подумала, что я время тяну — в общем, не ждала ничего дельного. А зря.
— Есть одна умная мысль. О человеке правду могут рассказать только жена, его дневник и… мусорное ведро.
— Это Чейз сказал?
— Нет, это сказал Лю… — я вовремя осек себя, чуть подумал и выкрутился, выдав знакомое имя из чьей-то памяти.
— Лютер… Макс Лютер Кинг сказал. Писатель, вроде, такой.
— Мартин его зовут, — покачала головой Кобра. — И не писатель он вовсе.
— Да без разницы, фразу-то хорошую придумал, верную. Короче, я с ним полностью согласен. А теперь, внимание, вопрос… У нашего подозреваемого жена отсутствует, а дневники он, уверен, не ведет, тогда что нам может о нем рассказать мусорное ведро?
— Что?
— Ну перечисли, что там внутри.
— Плесень и бутылки.
