— Всегда поражаюсь, — говорит мне Лиля, игриво толкая в плечо, — ты пьешь наравне со всеми, но не пьянеешь. В чем секрет?
— Такая вот особенность организма, — усмехаюсь я, чокаясь с ней бокалами.
Ага, как же, «особенность организма». Секрет в том, что я не пью.
Пока Лилька уходит потанцевать с Гошей, я иду к бару.
— И снова здравствуйте, — улыбаюсь симпатичному бармену. — Повтори мне мохито.
— Клубничный?
— Ага, — киваю.
— Опять безалкогольный?
— Да, — улыбаюсь.
Вот и весь секрет. Никто не знает, что в моем мохито рома нет.
Так проще, чем отмахиваться от большой компании, которая пытается тебя споить. Пьяная я дурная на всю голову, да и похмелье не люблю.
Пока симпатичный бармен мешает мне коктейль, обращаю внимание на мужчину, сидящего рядом со мной за барной стойкой и пьющего виски со льдом.
Меня больше привлекает не он сам, а необычная трость, стоящая рядом с ним. Из черного камня с серебряным или, скорее, платиновым набалдашником в готическом стиле. Занятная вещица и, по всей видимости, дорогая.
Скольжу по мужчине взглядом. Одет не по дресс-коду. Черные джинсы, черная рубашка и серый клубный пиджак с воротником-стойкой. Полагает, что навороченной трости достаточно, чтобы вписаться в тематическую вечеринку?
Да и не похоже, что мужчина здесь развлекается, он просто покручивает бокал, играя со льдом, и смотрит в свой телефон.
Рассматриваю его профиль. Ничего такой, интересный. Шатен. Выбритые виски, длинная челка уложена назад. Шея жилистая, кожа немного смуглая, такой весь брутальный, харизматичный и очень серьезный для данного мероприятия.
Словно его это все напрягает.
— Держи, красавица, — привлекает мое внимание бармен, протягивая коктейль.
— Спасибо, — забираю коктейль, еще раз кидаю взгляд на трость мужчины и направляюсь к друзьям.
Не знаю, как так выходит. Я трезвая, на каблуках с пятнадцати лет держусь уверенно, да и неуклюжестью не страдаю. Даже не понимаю, на чем спотыкаюсь, и лечу прямо на мужчину, выплескивая на него свой коктейль.
Лед из бокала скользит по груди мужчины, клубничный сироп оставляет розовые подтеки на пиджаке, мои ладони инстинктивно сжимают его плечи, а мужские руки — мои бедра, предотвращая мое позорное падение.
— Оригинальный способ знакомства, — ухмыляется мужчина. Его голос низкий, с легкой хрипотцой, а руки на моих бедрах не собираются меня отпускать. — Достаточно было бы слов, необязательно портить мой костюм, — с легкой иронией произносит он. В глазах цвета крепкого кофе — огонь.
