— Я знаю, кукла, — отвечает он, прежде чем снова прижать меня к себе. — И я тебя. Всегда.
Мы остаёмся так, не произнося больше ни слова. Слова и не нужны. Всё, что я хотела знать, он уже сказал.
Эпилог 1
— А белочка? — Мир крутится на моих коленях.
Мы рассматриваем лес, устроившись на заднем дворе. Сын заваливает вопросами.
— Белочка прыгает по деревьям, — показываю я.
— А език?
— Ёжик по травке гуляет."
"— Ммм… А птичка летает!
— Правильно.
— А если… О-о-о, папа! — Мир с ловкостью спрыгивает с моих колен, едва услышав звук открываемых ворот.
Он растёт с каждым днём, неуловимо меняется. Совсем недавно только учился ползать, а уже с такой прытью несётся к отцу. Я не могу к этому привыкнуть. Каждый раз моё сердце делает кувырок, увеличивается будто. Сладостно пульсирует в груди. Я не представляла, что можно быть настолько счастливой. Когда каждый день наполнен радостью. Всё вокруг причиняет лишь добро.
Эмир подхватывает сына на руки. Подбрасывает его, вызывая довольный визг. Мир болтает ножками и просит ещё.
Я прикусываю губу, наблюдая за ними. Кто бы мог подумать, что из криминального авторитета Буйного получится настолько прекрасный отец? И муж из него тоже ничего. Я касаюсь тонкого ободка на пальце, прокручиваю. Мы поженились совсем недавно. Скромную свадьбу отпраздновали. Я не хотела сотни гостей или пышного празднования. Мне нужны лишь мои близкие рядом. Мой мужчина, дети. Алиса приезжала, несколько друзей Эмира. Человек десять, не больше. Но зато каким чудесным получился праздник.
Сокровенным.
— Есё! — Властно требует Мир.
— Ещё не получится, — спокойно возражает Эмир, приближаясь ко мне. — Теперь маму надо.
— Маму низя бвосать.
— А я не бросать. Я обнимать буду. Можно?
— Ну, ладно. — Мир соглашается с театральным вздохом. Но первым и лезет обниматься, отца подпуская кое-как. Мой главный маленький охранник.
Эмир всё равно умудряется притянуть меня к себе. Оставляет на губах целомудренный поцелуй, пока сын рядом. Но при этом… Всё равно жаркий. Как печать. Обещание большего.
— Ты сегодня рано, — довольно мурлычу, поглаживая плечи любимого. — Больше не уедешь?
— Не, — отмахивается. — С семьёй хочу быть. Но Марат подъехать должен. Он быстро. — Добавляет, замечая, как я морщусь. Я ничего не могу с собой поделать! Марат мне не нравится. Он как робот иногда. В сравнении с темпераментным Буйным, ужасающе спокойный. Ощущение, что у него только схемы в голове, идеи. А эмоций почти нет. Интересно, что его может расшевелить?
— Игвать.
