Поджимает губы.
— Ира… Я оплачу.
— Сергей Юрьевич…
— Отпуск. В январе. И летом еще. Месяц. С двойными отпускными.
— И в декабре. Две недели.
— Хорошо.
— И помощницу мне еще.
— Хорошо.
— И потом я здесь все разгребу. За дополнительную ставку.
— Ира!
— Сергей Юрьевич!
— Хорошо.
Дальше мы действуем быстро.
Звоню дяде Вове, отцовскому приятелю и ментовскому крупному чину по совместительству. Хоть и не люблю я это дело, и кумовство не уважаю, но тут ситуация херовая. И надо задействовать связи, прикрываться.
Потому что есть у меня ощущение, что неожиданная проверка — это только начало.
Кому-то «Гетсби» поперек горла. И я даже знаю, кому.
Но по основному меня не поймаешь, все прикрыто. А тут надо же — так круто подставился! Как не хапнуть? Молодец, Серега!
За поездками в отделение, всякими бумажками и прочей мутотенью проходит утро.
Я умудряюсь даже о Татке забыть. Ненадолго, правда, но все же.
Когда заканчиваем все оформление, возвращаюсь обратно на СТО, как раз к приезду налоговиков, сую им под нос бумажку о краже машины главбуха вместе со всеми документами.
Которые она (Вот овца! Ай-ай-ай, накажу, премии лишу!) как раз взяла домой, чтоб поработать всласть. Заявление от вчерашнего числа, полностью законное и официальное.
Подмахиваю акт несостоявшейся проверки, любуюсь на кислые физиономии налоговиков и сваливаю, довольный.
Потому что у меня теперь по СТОшкам фора в несколько месяцев для восстановления первички, а это уже головная боль Ирины. И мои бабки.
А еще потому, что меня дома ждет кое-кто.
Сладкий-сладкий.
Успеваю завезти Ирину на работу в «Гетсби» для того, чтоб встретила там другую бригаду налоговиков.
За клуб я не волнуюсь, там все изначально в порядке, и все потоки разделены качественно. Комар носа не подточит.
Еду домой, думая только о том, что после такой встряски надо снять стресс, и сестренка для этого как бы не очень подходит. Первый раз у девочки, мой темперамент может и не потянуть."
"Но проблема в том, что ни на кого другого мне даже смотреть не хочется.
Уже очень долго.
Так что, я конечно, постараюсь, быть аккуратней, но бл***…
Но дома меня ждет, мать его, сюрприз.
А точнее, пустая квартира.
Моя футболка, в которую я нарядил Татку перед отъездом, сложена на диване.
И тишина…
Я стою, чувствуя, как нарастает раздражение, беру футболку, машинально подношу к носу. Пахнет сладко. Таткой.
И какого хера?
Я иду вниз, на пятый, стучусь в дверь.
И, вот честно, в голове даже мыслей нет о том, что можно притормозить.
