Получим инфу и грохнем сладкую парочку. Знает она или нет. Разве важно? Смысл таиться?
— Пасть прикрой, — цедит сквозь зубы и отпихивает мужика, брезгливо отряхивает руки, поглядывает на другого типа. — Бля, ржавое ведро. Где ты его выцепил? В зассанной подворотне подобрал?
— Мой косяк, — соглашается тот. — Исправлю, шеф.
— Поздно, — кривится. — Так. Всем слушать сюда. Я тут главный. Я парадом командую. Сечете? Других командиров нет. Никто из вас ничего не решает сам. Получаете приказ и выполняете.
Вам не платят, чтобы вы думали или трындели впустую. Ясно?
Отовсюду доносятся возгласы согласия.
Проклятье. Он точно не главный. Лютый просто мелкая сошка в чужой игре. Только для нас это ничего не меняет. Гад в любом случае не пойдет на попятную.
Грядет война до последнего вздоха. Его вздоха.
— Викинг придет, — урод снова оборачивается ко мне, мерзко ухмыляется, выразительно поглядывает на свои часы. — Обязательно придет, детка. И раз уж пошла такая пьянка, подождем его.
Что скажешь, Дудаев?
Молчание. Мертвая тишина. Озноб сотрясает меня изнутри, на куски дробит. Боюсь смотреть на Амира. Ерзаю в луже его крови, безуспешно пытаясь унять дрожь.
— Давай, я разрешу тебе выбрать, — со смеху покатывается бритоголовый, приближается вплотную, поглядывает на меня сверху вниз, поворачивается к врагу, закованному в железных цепях. — Кому девчонку отдать? Моим ребятам или Викингу? Подарочек с пробегом. Но что поделать? Все равно лакомый кусочек. Аппетитное мясцо.
Думаю, никто от такого не откажется. Согласен?
Лютый снова хватает меня за волосы. Дергает на себя, заставляя подскочить. Как могу сдерживаю крик боли, преодолеваю страх, затапливающий нутро.
— А вообще не важно, — гадко гогочет. — Викинг щедрый, сам поделится!
— Он из Швеции, да? — опять обескураживаю бандита. — Из Норвегии? Дании? Красивые и живописные места, всегда мечтала там побывать.
— Чего? — настолько обалдевает, что ослабляет хватку, почти выпуская меня.
— Кто?
— Ну Викинг, — стараюсь выражаться ровным тоном, преодолеть ледяной испуг. — Явно ведь из Скандинавии парень. Иначе откуда у него такая кличка?
Нужно заговорить ему зубы. Любой ценой. Заболтать. Потянуть время. А потом изловчиться и…
Проклятье, даже страшно додумывать эту мысль до конца. Очень страшно, чертовски. Сглазить боюсь. Вдруг не сбудется? Вдруг пойдет не по плану?
— Так ты не знаешь, — лыбится урод, насмешливым взглядом буравит.
