Тот же самый рот, целовавший меня, как сумасшедший, с моим вкусом на всем его протяжении.
— Ты покраснела, принцесса.
Его улыбка становится шире.
— Нет.
Он постукивает меня указательным пальцем по носу.
— Это восхитительно.
Я делаю шаг назад, пока он не опускает руку.
Проклятье. Одно прикосновение это все, что мне нужно, чтобы страстно желать залезть на него.
— Почему ты покраснела? Есть ли какие-то воспоминания, которые твой разум прокручивает?
— Ох, я тебя умоляю. Не льсти себе. В этом не было ничего особенного.
Я опускаю пылающее лицо, как только произношу эти слова, не желая, чтобы он видел мою реакцию.
— В этом? — спрашивает он насмешливым тоном.
— Ты… знаешь.
— Нет, просвети меня.
— Прекрати.
— Прекратить что?
Уф. Он приводит меня в бешенство.
— Ты не можешь просто перестать?
— Ты слишком застенчива, чтобы сказать, что я набросился на тебя? Что я попробовал тебя на вкус так, как будто никогда ничего не ел раньше? Что я лизал и кусал твою горячую, влажную киску, когда ты кончала мне на лицо и…
— Остановись.
Я кладу обе руки ему на рот, заставляя замолчать.
Я беспокоюсь не столько о ранних бегунах в парке, сколько о реакции моего глупого тела на его грубые слова.
С каждым словом, слетающим с его губ, волна жара проникает в меня и скапливается между бедер.
Когда, черт возьми, я успела так пристраститься к его грязным разговорам? Я смотрю по сторонам.
— И вообще, зачем ты здесь?
— Я за тобой.
Я за тобой.
Именно так. Он делает это так легко и беспечно.
— Я бы зашёл к тебе домой, но, полагаю, Лорд Клиффорд не большой мой поклонник.
— Нет блядь, Шерлок. — я хмурюсь. — Откуда ты знал, что я буду в этом парке?
Он поднимает плечо.
— У меня свои способы.
Дэн. Этот предатель. Я должна злиться на него за то, что он нарушил мою утреннюю рутину, но раздражения нет.
Леви, может, и мудак, но ему удалось оторвать меня от обреченных мыслей об отце и о том, что он скрывает от меня.
— Побежали со мной, — он толкает меня в плечо.
— Я художница, а не спортсменка, не забыл?
— Чтобы бегать, не обязательно быть спортсменом.
— Я в порядке. — я сажусь на пустую скамейку. — Спасибо, но нет, спасибо.
Я пытаюсь представить, что он не стоит прямо передо мной, когда я достаю свой альбом для рисования.
Легче сказать, чем сделать.
Его присутствие всегда заполняет пространство, как ураган, назревающий вдалеке.
Я делаю паузу, открывая альбом, вспоминая, что это мой последний набросок с игры. Возможно, я работала над этим все выходные.
