Рассматриваю морщинки в уголках
этих глаз, будто вижу эти штрихи впервые. Я знаю каждую деталь его лица
наизусть. В его лицо я влюбилась даже раньше, чем в него самого. Тогда…
миллион лет назад, моя влюбленность была совершенно глупая и
неосмысленная. Но не теперь. Теперь, каждый раз глядя в его лицо, я
испытываю такой водоворот чувств, что меня разрывает на части. Целую
кучу чувств. От любви до… вожделения, и обратно. Это как наркотик. Он в
моей крови и под кожей.
Меня никогда не носили на руках мужчины. Должна сказать, от этого можно
получать удовольствие, но моя голова и мои веки настолько тяжелые, что я
с трудом замечаю самые обычные вещи.
То, как мои колени обдает потоком
холодного воздуха, когда оказываемся на улице. И то, как скрипит снег под
торопливыми шагами моего похитителя. Как его дыхание образует клубочки
пара над моей головой и как аромат его туалетной воды смешивается с
трескучим морозным воздухом. Как пахнет кожа на его шее, когда
прижимаюсь к ней носом. Как мороз сменяется теплым воздухом салона
машины, и как за окном мелькают знакомые улицы города.
— Касьянов Никита Альбертович, — вдруг декламирует Саша, сосредоточенно ведя машину. — Знаешь такого?
Повернув голову, смотрю на него в панике.
Услышать это имя от него для меня такая же неожиданность, как получить
по лбу голубиным пометом. Боже, я надеюсь, что он спрашивает не потому, что Касьянов успел засвидетельствовать ему свое почтение лично!
— Почему ты спрашиваешь? — говорю тонко.
— Ты мне скажи, — кивает он на меня.
— Что я должен о нем знать?
Бегая глазами по его профилю, облизываю губы. Не знаю как… но, кажется, он знает, откуда растут ноги этого кошмара.
— Как ты узнал? — спрашиваю взволнованно.
— Обратился к специалистам, — поясняет.
— Ты супермен? — бормочу я, поражаясь.
Вдруг понимаю, что пока прозябала в своих муках, он не терял времени.
Мне вдруг становится стыдно от того, что я трусливо прятала в песок
голову, пока он… действовал. Кажется, я все же знаю его недостаточно
хорошо, раз хоть на секунду забыла, что он не какой-нибудь подросток, а
взрослый самостоятельный мужчина с чертовски умной головой на плечах!
— Так ты с ним знакома? — смотрит на меня строго.
— Он урод… Моральный… — произношу убежденно. — Мы встречались,
— слежу за его лицом, сжимая в кулаки пальцы.
Повернув голову, смотрит на меня с каменным спокойствием, уперев в
дверцу локоть.
— Не долго, — добавляю, пытаясь понять его мысли."
"— Ясно, — переводит глаза на дорогу.
