— А как в университете дела?
Она усаживается напротив и подпирает кулаком подбородок, глядя на меня с теплотой. А у меня в душе такой ураган. И мне хочется поделиться. С кем, если не с мамой? Раньше у меня был такой человек, но теперь он и есть причина боли.
— Егор вернулся, — говорю как можно более ровно. — Встретились в университете.
У мамы по лицу вдруг бежит тень.
— Ой, плиту не выключила! — спохватывается и вскакивает.
Я наблюдаю, как она начинает суетиться. Щёлкает ручкой режима на плите, хотя та стояла на нуле.
Берёт тряпку и начинает вытирать стол.
— И… как у него дела? — спрашивает не оборачиваясь.
— Не знаю.
— Слушай, Бублик сейчас кучку сделает. Ты доедай, а я побегу его выгулять. Как раз и отцу наберу, узнаю, скоро он или нет.
Мама набрасывает ветровку, подхватывает собаку и уходит, оставляя меня в недоумении от такой перемены в поведении.
И тут у меня где-то в груди пробивает током."
"— Не может быть, — резко подскакиваю и говорю сама себе.
Но болезненная догадка жжёт, и я срываюсь в спальню родителей.
Мама почему-то думает, что если она спрячет что-то в ящик с нижним бельём, то это точно никто не найдёт.
С гулко стучащим сердцем открываю ящик в комоде, до последнего надеясь, что я ошибаюсь.
Но…
В углу нахожу свой старый смартфон. Треснутый экран. Прямо перед аварией я держала его в руках и писала сообщение Семёну.
Выключен.
Жму кнопку — не включается. Быстро подсоединяю к зарядке, что лежит у мамы на тумбочке у кровати.
Кажется, будто ещё никогда так долго я не ждала, пока включится телефон.
Заставка, логотип, приветствие.
Открываю мессенджер и зависаю, ощущая, как по спине идёт волна жара.
Пропущенный. Пропущенный. Пропущенный.
«Конфета, прости»
«Прости, что не уберёг»
Следующее сообщение через неделю:
«Юля, как ты? Возьми трубку. У меня тут забрали телефон, только вернули. Перезвони»
«Конфета, я с ума схожу. Сдохну без тебя. Я вижу, что читаешь. ОТВЕТЬ. Мой новый номер 789-хх-91»
А потом ответ. От меня.
«Ненавижу тебя»
Я не писала этого! Родители сказали, что телефон разбился во время аварии.
И ещё сообщения от него. Он просит прощения, говорит, что думает только обо мне, что готов на всё ради меня, хочет увидеть.
«Не звони мне больше и не пиши. Может, когда-нибудь. Мне нужно время»
Последнее сообщение исходящее. От меня.
Чувствую, как по щекам катятся слёзы, а воздух в груди спирает так, что не продохнуть.
В коридоре щёлкает замок. Я сдёргиваю телефон с зарядки и выхожу.
Мне даже говорить не приходится.
