В конце концов, все что я увидела — не мои проблемы. Пусть сам разбирается, я его в тот клуб не тащила.
— Куда мы едем? — первая нарушаю молчание.
— Ко мне…
Словно электрическим выжигателем, веду взглядом по сосредоточенному на дороге, холеному лицу.
— В смысле, к тебе? — спохватываюсь. — Останови машину.
Дверь не поддается. Я какое-то время пытаюсь вырваться, но, заметив неравнодушные взгляды от пожилой пары в справа стоящей машине, решаю не привлекать внимание.
— Останови. Я выйду.
— Лучше молчи, блядь, — цедит Рома сквозь зубы.
— Иначе я за себя не ручаюсь.
Резким движением свободной рукой ослабляет галстук и выкидывает его назад. Взбешенно смотрит на мое лицо, затем на скрытый под пальто живот. Снова в глаза.
— Просто поверить не могу, что ты так со мной поступила. Не сообщила мне о том, что у нас будет ребенок? Серьёзно? Ты даже знаешь, что это сын!... — отшатывается. — Это все теперь знают.
Наш разбитый по кусочкам мир снова под безжалостными жерновами. Теперь он превращается в песок.
Кусочки можно как-то склеить, а вот песок уже не получится. Зато его отлично рассеивает ветер перемен…
— Почему ты не сказала мне о беременности? Почему?...
— Что бы это изменило, Ром? — пытаюсь быть мягкой. — Мы все равно разводимся.
— Развода не будет!... — чеканит он по буквам.
— Будет, — киваю так же ожесточенно.
Мы зависаем в пробке. Стоим в бурном потоке машин. В замкнутом пространстве… две разнозаряженные частицы.
Минус и плюс. Белое и чёрное. Да и нет.
Когда мы успели стать такими чужими?...
Когда?...
Березовский ещё раз буровит меня пронизывающим насквозь взглядом. Спрятав боль за холодной улыбкой, смотрю на него. В свете фар и мерцающей ночной Москвы он все ещё безумно притягательный и серьёзный мужчина, но… теперь уже не для меня.
— Значит, война, Гайка? — спрашивает Рома, крепко сжимая руль.
— Значит, война...
Глава 14. Роман
Убила. Размазала.
Осознание входит в тело острыми иглами. Меня начинает трясти, когда проходит онемение и первый шок.
Я, блядь, отказываюсь верить, что она решилась на такое. Только не Гайка!
— Когда рожать?
— Летом, — бросает отрывисто.
— Точная дата?!...
— Отправлю все справки на электронку...
Тяну носом кристаллизовавшийся воздух, чувствуя, как он вспарывает дыхательные пути. Встав на очередном светофоре, поворачиваю к ней голову. Взгляд самопроизвольно с ее профиля на скрытый пальто живот съезжает. Как я мог не заметить его?...
