— А где? Здесь?
— Ну а где еще?
Покивали. Помолчали.
Я уже собиралась распрощаться, но Лорка успела первой.
— Ну ладно, пошли мы… Ты смотри, с замужеством не тяни. А то, знаешь, часики тикают…
Я посмотрела на пускающего пузыри Ваську, на неопрятный хвост Лорки и ее огромный живот…
Кивнула и пошла домой.
Дома прибрала вечный срач, который оставлял брат, стоило матери уйти в ночную, села перед стареньким ноутбуком…
И потратила последние деньги с карты на плацкарт до Москвы.
Все, с меня хватит.
Москва встречает суетой.
Непривычной такой, я теряюсь от толпы, которая прет целеустремленно в направлении выхода с платформы.
Ставлю рюкзак на пол, вдыхаю наполненный металлом воздух вокзала. Все другое. Все настолько другое, что становится страшно.
Я никогда не была в Москве, только видела в фильмах, а еще специально смотрела всякие онлайн-бродилки на ютуб.
Но бродилки не передают запах, не передают насыщенность шума, не передают общий настрой этого места.
Мне одновременно страшно и волнительно.
Выдыхаю, подхватываю рюкзак и иду к выходу из вокзала.
Благодаря тем же самым бродилкам и многочисленным инструкциям, я легко покупаю карточку, легко ориентируюсь в метро.
Мне — на Семеновскую. Именно там я забронировала место в хостеле. Совсем недорого получилось, и на несколько недель у меня есть угол.
Не зря в последние недели работала, как проклятая, крутилась, выуживая чаевые у не привыкших к улыбкам дальнобоев. Все пригодилось. Каждая копеечка.
Метро оглушает ревом поездов и той особой смесью запахов металла, рельс и подземелья, который, как я позже пойму, характерен только для Москвы.
Я какое-то время изучаю карту, сажусь на лавочку, пережидая поток пассажиров. Торопиться некуда. Сижу, пытаясь привыкнуть, прочувствовать атмосферу. Мне на новом месте всегда требуется время для адаптации. Так говорила школьный психолог, молодая девчонка, которую неизвестно каким ветром занесло в наш поселок после института. Ненадолго, кстати, занесло.
Прикрываю глаза.
Метро шумит.
Люди ходят мимо. Так много. Так непривычно.
Так классно!
Да, мне нравится этот ритм!
Вспоминается серость и грязь родного поселка. Барак, построенный еще в пятидесятых комсомольцами, приехавшими возводить завод.
Комсомольцы кто уехал, а кто и остался здесь же. В этих бараках, в ожидании светлого будущего… Светлое будущее так и не наступило, а вот бараки сохранились, и люди в них до сих пор жили.
Уже ничего не ожидая.
Что бы ни случилось, я назад не вернусь.
