Ну, не будем мы сегодня разговаривать. Не в ресурсе я разруливать. Я сапожник без сапог. Только чужие проблемы умею.
Просто немножечко её «провожу». Посмотрю на неё… Почувствую… Хапну немного её присутствия! Я уже почти всё потратил из живых воспоминаний и затер до дыр на репите так, что явственность ощущений начала теряться. И мне этого еще больше, чем никотина теперь не хватает! И это гораздо мучительнее никотиновой ломки.
Вздрагиваю, от звука женского задорного смеха.
Поправляя капюшон, жму на наушник в ухе, отключая звук.
Ищу глазами источник…
Полина не одна. Идёт в компании Ибрагима.
Они смеются и колбасятся… Рюкзаки летят в сторону.
Сначала он роняет её в снег. Потом — она его.
У меня сжимается под рёбрами.
Не дыша смотрю на их игры.
Он делает подсечку, снова роняя её в сугроб и падает следом, зажимая. Полина хохочет…
А я просто в ахуе любуюсь на то, как он зависает своим над её лицом. И сейчас должен быть поцелуй… Потому что невозможно не целовать Малышкину. Она мироточит теплотой, милотой, чистотой… Как в источник хочется впиться! Особенно когда она такая — смеётся, играется…
Моё сердце сходит с ума!
Мне хочется зажмуриться и не видеть.
Но я уже давно не ребёнок и знаю, что зажмуриваться — не помогает.
Не моргая смотрю на них.
Но поцелуя не случается. Контрприем. И Поля сначала сверху, а потом на ногах.
Но она улыбается так, что ямочки её видно даже в темноте и издали.
Ей азарно… Ей по кайфу… И это всё не со мной.
У неё всё хорошо.
Ты сомневался, Корниенко?
Проглатываю взбесившееся сердце.
Надеваю капюшон поглубже.
Полина даёт Ибрагиму пять, поворачивает к подъезду.
Френд-зона?
Прикуриваю сигарету, жадно втягивая в лёгкие дым. Всё слегка притупляется и замедляется…
Она тормозит у двери, достаёт телефон.
— Да?.. Привет! А я… возле дома. Ой… А ты меня хотел встретить? Ты в Спарту поехал за мной?
Это ещё кто?! Ты же сразу уехала! Кто может тебя встречать?!
Нет, так ёбнуться можно…
Сжимаю переносицу.
Ну, давай, подойди, Корниенко! Слабо? Да.
Блять…
— Могу дождаться… — держит она дверь. — Нет?
Спотыкается на последнем слове, бросая на меня взгляд.
Вряд ли я узнаваем в темноте, в чёрной куртке, с капюшоном, скрывающим глаза и бросающим тень на лицо. Это просто огонёк сигареты привлёк её взгляд.
Полина уходит. Дверь закрывается.
А я продолжаю курить. Жму пальцем на наушник. Тихо играет музыка:
«Скажи как мне жить, если нет стимула?.. И как творить, если муза покинула?..».
Злюсь. Выключаю.
