Облачив меня после пыток, мама с однополчанами смотрят с восхищением!
— Поля… Ты просто модель!
— Ты посмотри какие у нее руки! Какие плечи!
Разворачиваюсь к зеркалу.
Оу…
С удивлением разглядываю себя.
Туфли, клатч и тонкая нить ожерелья словно из комплекта — мерцающие, голубые… В цвет его глаз! А изящный комбинезон — белый. Но ткань тоже слегка мерцает перламутром. Брючины очень длинные, видны лишь кончики туфель. В сочетании с высоким каблуком это совсем меняет силуэт.
Красиво получилось…
— Чтобы все фотки с фотосессии были у меня! — требовательно шипит на меня мама, перекладывая мой телефон и кошелек в клатч.
— Сумку я заберу. Наденешь мое пальто. Нельзя на это надевать куртку!
Выхожу в общий зал с диванчиками.
И хочется даже что-нибудь такое ляпнуть, чтобы все испортить, а не плыть белым безупречным лебедем в руки Корниенко.
Но ляпнуть я не успеваю…
В стильном костюме. С иголочки, просто… Медленно разворачивается ко мне. И даже руку в кармане держит как аристократ с обложки.
Опускаю взгляд на его классические туфли.
Удивленно дергаю бровями.
Кто бы мог о тебе такое подумать, Корниенко?!
Так…
Что это вообще за парень? И где мой Рыб с крючками?
Пялимся друг на друга…
— Черт… Я ослеп! — улыбаясь, зажмуривается и сжимает пальцами переносицу.
— Как мило… — тихо пищат сзади мои крестные феи.
Я слышу, как фотают.
Ррр!.. Мама!!
Она накидывает мне на плечи чёрное длинное пальто.
— Вера Романовна, спасибо, — тянет он меня к себе.
— Ааа… Когда нам ждать Полю домой?
— Оу, — очаровательно улыбается он.
— Можно мы не будем слишком торопиться?
— Ну конечно… — продает меня с потрохами любующаяся нами мама. — Конечно! Развлекайтесь…
Закатываю с возмущением глаза.
— Собака где? — оглядываюсь я.
Администратор выводит облизывающегося Буча. На нем новый ошейник. И… словно причесан с кондиционером. Шкура лоснится.
С подозрением забираю поводок.
Мы наконец-то выходим.
Денис подаёт мне руку, я спускаюсь с крыльца.
В последнее мгновение, делает шаг, вставая в упор. И заставляя тормознуть на последней ступеньке.
Наши лица близко.
— Поль… — облизывает нервно губы.
— Не буду я тебя целовать! — отшатываюсь назад.
Но он крепко хватает за талию.
— Почему?
— У тебя рта нет!
— Есть…
— А почему ты им тогда не воспользовался?!
— Потому что дебил… — опускает взгляд.
— Всё. Поехали на твое мраморное крыльцо!
Трётся носом об мой подбородок, выпрашивая нежности. Магнит в груди сводит с ума, требуя обнимать его!
А я не хочу его обнимать.
