Мать-одиночка, такая же, что и предыдущие жертвы… Как ты это объяснишь?
— Бред какой-то…"
"— Скажи, что эксперт ошибся. У тебя, как у бывшего сотрудника, твоя ДНК в базе есть… Вот он придурок и напортачил.
— Устал я, — мой бывший сослуживец сел на обшарпанный табурет на маленькой кухонке с истлевшими от времени обоями.
На его седых висках выступили капли.
— Будешь? — спросил он откупорив запотевшую бутылку водки.
— Наливай, — кивнул я подсаживаясь, — и рассказывай.
Олег достал дешевую колбасу и банку соленых огурцов.
Порезал закуску и оставил ее на истерзанной разделочной доске.
Мы чокнулись и выпили. Олег зажевал огурец. Хруст разнесся на всю кухню:
— Кто еще знает? — спокойно спросил он.
— Только я и Коля криминалист… Твою мать! Объясни мне! Каких хером твоя ДНК попала на место преступления?!
— Ты же тертый опер, — усмехнулся друг. — Сам догадайся…
— Нет, — замотал я головой. — Я не верю… Это в тебе тот псих говорит, которого выперли из органов. И теперь ты пытаешься привлечь к себе внимание.
Но зачем?
Олег открыл окно и протянул мне сигарету. Я взял дешевый «Петр» и и чиркнул зажигалкой. Мы подошли к окну…
— Старый я уже стал, — Олег сказал это с какой-то грустью. — Совсем потерял хватку. Забыл, как следы не оставлять.
— Ты что, твою мать, несешь?! Ты понимаешь, что если официально дать ход совпадению по базе, то ты главный подозреваемый? Какого хрена ты творишь?
— Андрей, — Олег потушил сигарету прямо об облезлый подоконник. — Я перегорел. Ты знаешь, что я не сумасшедший.
Система кого хочешь сломает. Я не виноват.
— Фу-ух… — я вытер лоб рукавом. — Слава богу, а я уж подумал… Ну рассказывай…
— Я не виноват… Что стал таким. Но этих девушек убил я…
— Что?!
— Прости… Я не пойду в тюрьму. Жаль, что так все вышло…
Я стоял раздавленный и охреневший. Мой друг — серийный убийца, на счету которого минимум три трупа. Глаза застилал туман, а мозг отказывался воспринимать происходящее.
Я даже не увидел, как сильные руки толкнули меня. Я перелетел через низкий подоконник и кувыркнулся с четвертого этажа.
В голове мелькнула последняя мысль: «Бл*ть! Меня убил собственный друг!»…
* * *— Он живой? Что с ним? — будто сквозь сон слышал я голоса.
Попробовал разлепить веки, но ничего не получилось.
— Скорее, вызовите скорую! — надрывно звучал раскатистый женский голос. — Кто-нибудь, вызовите скорую!
Каждый ее вопль отдавал в голове ударом молота. Да что ж ты так орешь? Возьми мобильник и сама набери 103, делов-то.
