Все…
Темнота… пустота… я быстро куда-то иду, не желая ничьего участия сейчас… скользя между касающихся меня рук… куда-то вниз…
Внизу сейчас пусто.
Во мне сейчас пусто!
Не хочу оправдываться...
Не хочу искать виноватых...
Не хочу, чтобы наступало завтра...
Хочу только ее рядом, и чтобы больше никого, кто мог бы потревожить нас...
Хочу другую судьбу!
Хочу невозможного...
Раздвигая упругие стропы на ринге, практически, падаю на спину там, где добровольно проиграл свой бой, дав ей шанс выиграть свой.
А в голове крутится и крутится моя молитва:
Господи, giveme, что тебе стоит все простить мне?
Все грехи отпустить мне?
Я ни с кем никогда не хотел быть, как с ней.
Закрываю глаза – больше сил нет,
Обессилел, несу бред. Рассвет разжигает боль еще сильней.
Шепчет, стонет, кричит на мне. Ее ладони
Блуждают по моей спине.
Я хватаю воздух, но кислорода нет.
Господи, обещай, слышишь?
Если я умру, передай ей,
Что я любил ее, единственную, на всей земле...
Irinairina
Глава 48 - Сломанная игрушка
Пол на ринге - это мембрана.
Он должен упруго отражать любую вибрацию. И он отражает. И меня слегка покачивает от каждого удара. Ведь он отражает удары моего сердца. Или не моего? Или не удары...?
Все-таки, моего… Каждый ее шаг по рингу – это толчок крови по моим венам.
И мне кажется, что канаты на ринге натягиваются, но быть может это просто мои нервы?
А может, я и есть ринг? И бой не мой? Ринг имеет смысл, пока на него выходят бойцы. И мой главный боец…
Садится у изголовья…
Садится?
Нет.
Пара секунд и ее голова у меня на плече.
Мы снова вверх тормашками…
Если я немного развернусь и открою глаза, увижу ее губы.
Вдох…
И сердце разгоняется, опять колотясь в горле! Ему не объяснить, что у него больше нет права стучать в ее честь.
- Давай представим…
- … будто мы попали в сказку…
- … будто я - Эдвард, а ты - Белла…
- … и пусть опасна эта любовь…
Наши руки переплетаются. Мои пальцы на автомате отыскивают тонкий ободок на безымянном пальце… Его не может там быть. Но он есть!
- Хлоя…
И мы просто лежим, дышим друг другом.
Мысли лишние. Все уже обдумано, все решения приняты. И только мои кисти сильнее сжимают ее.
- У тебя все будет хорошо… - шепчет она.
И я повторяю ей, но уже со своим смыслом.
- У тебя все будет хорошо…
– Я обещаю… - шепчем мы в унисон.
Но я больше не верю в счастливые концы своих историй.
Это возвращает в реальность. Как и порыв холодного воздуха, предупреждающий нас, что мы не одни.
- Все, Хлоя. Тебе пора… - это Вэл.
