Всё кажется правильным. Впереди — самый важный день в нашей жизни.
Переплетаем наши пальцы и молчим с Мироном. Так много уже сказано, и так много ещё будет. Но сейчас, в эти минуты, нам хочется тишины.
Но эту самую тишину внезапно разрезает пиликанье моего смартфона. Я его, оказывается, забыла поставить на вибро режим.
Достаю, чтобы исправить эту оплошность, и тут пальцы холодеют — на экране промо поста известной мне блогерши.
Да, я подписалась на нее тогда еще. Игнорировала, как и большинство остальных подписок.
Но сейчас…
Она выложила пост обо мне и Мироне.
На экране — коллаж из фотографий. Мое лицо, пойманное в какой-то неудачный момент, и снимок Мирона — идеального, как всегда. Заголовок: «Звезда бокса женится на простой учительнице. Пара или не пара?»
На коллаже мы с Мироном настолько разные…. настолько отличаемся, что я чувствую, как у меня в носу щипать начинает, а за грудиной теснит.
Комментарии… Я не должна их читать, но пальцы сами листают вниз. Один хуже другого — злые, ядовитые.
“Такая серость!”
“Вокруг него столько красавиц, а он женится на Золушке?”
“Не продержатся и года”
“Да она ему быстро надоест”
“Охотница за деньгами”
“Будет сидеть дома, клуша, пока чемпион по кроватям прыгает”
и прочее… прочее….
Внутри что-то сжимается и болит. Грудь наполняется тяжестью, в горле встает ком. Мне вдруг резко нехватает воздуха на вдох.
— Останови машину, — вдруг вырывается из меня.
— Что? — Мирон оборачивается с удивлением.
— Пожалуйста, останови! Мне нехорошо.
Водитель жмет на тормоз, и я выбегаю из машины.
Воздух холодный, свежий, но даже это помогает с трудом. Меня мутит, глаза горят, по спине ползут противные мурашки.
Я просто иду к ближайшим деревьям, чтобы хоть как-то прийти в себя. Прикасаюсь к стволу и прикрываю глаза, делаю несколько глубоких вдохов, но тошнота, кажется, только усиливается.
Через пару мгновений Мирон догоняет меня. Его шаги быстрые, тяжелые. Он подходит сзади, берет меня за плечи и разворачивает к себе."
"— Кошка, что случилось? — его голос взволнован, в глазах тревога.
— Токсикоз?
Я шмыгаю носом и качаю отрицательно головой.
Не токсикоз. Но жуткий токсик.
Я не могу ответить, только опускаю голову. Слезы текут по щекам, и он осторожно поднимает моё лицо, заглядывая в глаза.
— Ты видела эту чушь, да? — спрашивает он тихо, догадавшись. Я киваю, не в состоянии говорить.
— Люба, послушай, — он обнимает меня с такой нежностью, что мне становится чуть легче. — Это полная ерунда. Алёна — идиотка.
