"Глава 1. Яна.
- Где ты был? – спрашиваю, складывая руки на груди.
- Ого, - удивляется муж и, стряхнув кроссовки у порога, проходит в гостиную.
Рассматриваю своё отражение в зеркале. Светлые волосы выбились из прически, глаза бешено полыхают. Домашний костюм из тонкого шелка немного помят, но сейчас меня, главную чистюлю в нашей семье, это не смущает.
Фокус сместился.
Сегодня я отвезла детей к маме и хотела в кои-то веки сделать мужу приятное. Приготовила его любимое блюдо – бефстроганов, купила дорогое розовое вино.
Оделась, как на выставку, в платье на тонких бретельках и с открытой спиной. Три часа ждала, как дура, разбирая узоры на скатерти и протирая столовые приборы.
Он не явился.
Закончилось всё тем, что с психу мясо улетело в мусорное ведро, а платье в стирку.
Я же легла спать и только в полночь услышала, как проворачивается дверной замок. Поэтому вырвала из стопки первый попавшийся комплект и спустилась со второго этажа.
Богдан небрежно скидывает байкерскую косуху, оставаясь в простой белой футболке.
На стол из кармана светлых джинсов вынимает телефон и ключи от мотоцикла.
Его образ, как и обычно, распространяет невозмутимость и цинизм.
- Что с настроением, Ян? – узнаёт сухо. – Если тебе его испортила мать, не надо отрываться на мне.
Раздраженно закатываю глаза и бессознательно хватаю его телефон.
- А у тебя всегда мама виновата. У Яны плохое настроение – это всё её мама постаралась. У Яны болит голова – это мама что-то сказала. Яна не хочет секса – наверное, с мамой поругалась.
- Всё так, - отстраненно отзывается, транслируя полное неуважение, топает на кухню. Зажигает верхний свет.
Изучаю безупречно выбритый темный затылок и широкие плечи, чувствуя, как в душе рождается волна неконтролируемой ярости.
Ну уж нет.
Сегодня я этого просто так не оставлю.
- Куда ты пошёл? – взлетаю за ним на кухню, словно фурия. – Я, вообще-то, с тобой разговариваю.
- Я устал от твоих истерик, - предупредительно врезается в меня жестким взглядом и распахивает дверцу холодильника.
- Истерик?! – непонимающе произношу и развожу руками. – Я, по-твоему, истеричка?!
- Обдумай это на досуге, Ян, - замечает равнодушно.
Опираюсь бедром о каменную столешницу кухонного острова и наблюдаю за тем, как муж исследует содержимое холодильника.
- В этом доме будет когда-нибудь что-нибудь пожрать? – спрашивает, извлекая с полки ветчину в упаковке.
Совершенно безосновательная претензия, так как я превосходно готовлю и делаю это с любовью.
