"
"Мара медленно плывёт по огромному залу, рассматривая стену, оформленную фотографиями в стиле фамильного древа. Ведёт пальцем от моего деда к отцу, дальше ко мне. Рядом с моим портретом два пустых места под фотки потенциальной жены и ребёнка. Но я не оправдал надежд отца. Не успел и младший. Мара возвращается обратно к портрету отца, обводит пальцем портрет Илги, двигаясь им на пустое место, где должно было быть фото их будущего ребёнка. Задумчиво постукивает пальцем по этому месту.
Я автоматически перевожу взгляд на живот Илги.
А он немного заметен уже! Ну ладно, мы не видели из-за правильно подобранного фасона одежды. Но отец-то как мог не замечать? А я точно знаю, что он был не в курсе, накануне его смерти мы говорили об этом. И он не планировал ребёнка в ближайшее время.
Мара задумчиво оборачивается.
– Девочка?… – её расфокусированные глаза внимательно изучают Илгу.
– Кто эта женщина?! Зачем ты её привел в мой дом??
– В дом моего отца.
– Теперь – мой!
– Илга… – одёргивает её Керим.
– Моя сестра плохо себя чувствует и ведёт себя неадекватно, – он встаёт. – Ей нужно отдохнуть перед дорогой.
– Это ты меня из квартиры отца сейчас так вежливо попросил? Гость здесь ты.
Напряжение начинает расти.
– Я – гость, – осторожно кивает он. – И завтра мы уедем.
– Илга не может уехать. Сначала она должна получить разрешение на это от главы семейства. Она внутри семьи.
– Она возьмёт. Обязательно, – в его улыбке на мгновение мелькает что-то иное, не относящееся к улыбке.
– Мара… Посмотри, что ты там хотела.
Прикоснись к ней.
Илга, видимо инстинктивно, резко залетает за спину брата, прячась у него за плечом. И её кисть на его плече так странно сжимается, красный маникюр утопает в ткани пиджака. Его плечи тут же распрямляются.
А брат ли?... – вдруг закрадывается крамольная мысль.
– Мара, он ей брат?
– Брат… по отцу. Матери у них разные. Очень-очень близкий брат, – наклонив голову, разглядывает она его внимательнее.
Керим настороженно нахмуривается. Илга идёт пятнами.
Что-то такое витает в воздухе… что-то такое… И я веду носом, вдыхая запах этого чего-то, и не могу идентифицировать. Слишком много нервов в этой комнате.
– Нам нужно идти, – берёт меня за локоть Мара. – Сейчас.
– Но… ты хотела…
– Мне больше этого не надо.
– Что?
Витающий в воздухе ответ или вопрос становится ещё концентрированнее. Но я не могу сформулировать!
– Она будет жить, Мара?
– Это тебе решать.
– Что?...
Но ствол в моей руке поднимается.
