Охрана должна была уже сообщить Илге, что у неё гости. На всякий случай достаю ствол, взвожу курок.
Я ведь не знаю, что это на самом деле за мужчина с ней. Убираю оружие за спину. А ещё их обоих могли «принять» прямо в квартире. Не факт, что именно она откроет мне дверь. Не факт, что она вообще до сих пор жива.
– Мара… иди в машину, ладно?
– Нет. Я хочу посмотреть на неё.
– Это опасно. Здесь меня могут ждать.
– А ты для чего меня пригласил?
– Нда…
Как-то быстро она переквалифицировалась в моём сознании из защитницы в защищаемую.
– Ты понимаешь, что тебе делать, если меня убьют? Ты должна качественно исчезнуть. Семья не отпустит тебя добровольно.
На самом деле не отпущу и я. Если останусь жив. Но это уже другая история.
– Не беспокойся об этом.
Жаль, что у меня нет второго ствола.
– Ты умеешь стрелять?
– Умею. Но сегодня нам этот мой навык не пригодится.
– Очень на это надеюсь!
Отдаю ей рюкзак. Звоню в дверь.
За дверью какая-то возня.
– Илга, открой, это я, Сергей.
Звук открывающегося замка, и дверь распахивается.
Мой ствол смотрит прямо в грудь моей мачехе.
Её глаза в ужасе распахиваются.
– Спокойно. Ты одна?
– С братом… – нервно.
Показываю ей второй рукой, чтобы отошла в сторону. Прохожу в квартиру, ловя в прицел развалившегося на кресле отца молодого мужчину. Вроде бы тоже казах, судя по внешности.
Но этот в костюме. И даже в белой рубашке. Правда с острым вычурным воротником, да и пиджак слишком притален. Шея непроглядно забита цветными татухами, на скуле тоже какое-то мелкое угольно чёрное тату, в носу тонкое золотое кольцо.
Кисти рук забиты чёрно-красным. Волосы зализаны гелем назад. Брови уж очень вычурного изгиба. Без стилиста явно не обошлось. Везёт мне сегодня на ультрамодных! Якудза, блять!
По борзоте взгляда не уступает нашему Ивану-дураку, а то и превосходит.
– Ты кто?
– Керим, – тянет он руку, поглядывая в дуло.
– Повременим с рукопожатиями. Здесь есть кто-то ещё? – заглядываю со стволом в пару соседних комнат.
– Здесь больше никого нет, – отвечает мне Мара, подойдя сзади.
Окей.
Опускаю ствол, пожимаю протянутую руку.
– Ты кто, Керим?
– Я же сказала – мой младший брат! – срывается голос Илги.
– Какого чёрта ты сбежала из больницы?! – разворачиваюсь к ней, образуя между нами треугольник.
Не хочется терять этого Керима из виду. Мало ли...
Какой-то он...
– Я… мм… уезжаю обратно домой. В Астану.
– Да?
Это, кстати, выход. При условии, что Игорь Васильевич будет не против отпустить её.
