За решеткой толпа отброшек: мужчины, женщины, и даже такие экземпляры, на которых и смотреть-то неловко от того, что не разобрать, парень это или девка.
— Выходите, — говорю, срывая замки и распахивая створки клетки.
Но никто не сдвигается с места. Сидят, жуют какие-то листья, дёргающиеся и явно живые, и лениво косятся в мою сторону. Наверно, это кикса. У них сейчас всё внимание приковано к траве.
— Мне повторить? — поигрываю пси-гранатой.
Один молодой, почти модельной внешности, только белокожий и вместо рук у него массивные тупые крабовые клешни, — медленно поднимает взгляд:
— А если угонщики спросят, как мы выбрались?
— Смело гоните всех собак на меня, — отвечаю с широкой ухмылкой.
— Хотя я сам к ним скоро наведаюсь и расскажу.
Он, помявшись, протягивает мне в своей крабовой клешне пару одержимых листков киксы — они шевелятся, изгибаясь.
— Возьми киксу. Пожуй, расслабься. Ты злой и гневный, смертный. Надо быть добрее.
— Ну это мне решать, — хмыкаю, игнорируя «подарки».
— Кстати, вас тут чем кормят?
— Ну… — он мнётся, — нас кормят одержимыми кусками мяса из того ящика, — кивает в угол. Там стоит небольшой контейнер на цепи, он дёргается и трясётся, внутри кто-то или что-то рвётся наружу. — Приходится есть живьём.
— А как другие Демоны питаются?
— Ну по-разному. Есть кто конечно, мясо сначала пропитывают некротикой, если есть подходящий Демон, а потом артефактом снимают заражение перед тем, как съесть. Главное — успеть, пока еда не стала одержимой окончательно.
Кто-то из отброшек, голос у него неуверенный, спрашивает:
— Можно нам остаться в клетке?..
— Как хотите, — пожимаю плечами.
Одним движением когтей отрубаю трос, соединяющий клетку с грубзом, и спрашиваю у крабо-парня:
— Где сидит остальная банда угонщиков?
— В большой башне, — отвечает он.
— Ага… — киваю. — Оранж, ну что, забирайся на зверя.
— Я думал, ты меня с собой взял, потому что не уверен в своих силах, — ворчит он, бросая взгляд на лужи, оставшиеся от убитых Демонов.
— А ты меня тащишь просто для компании, что ли?..
* * *Парк близ усадьбы Дома Лунокрылых, Сторожевой город"
"Габриэлла сидела на самом краю фонтана, машинально проводя ладонью по чёрным щупальцам Спрута, который лениво вытянул их из её тени. Блондинка не смотрела на них, касаясь скорее по привычке, чем осознанно, — все её мысли были заняты другим.
Она думала о племяннице. Девочка была больна, и вина за это лежала на ней самой.
