Но это надо пережить. Это не повод крысятничать.
Стася снимает серёжки и аккуратно кладёт на мат, рядышком с вещами Беса.
— Стась?
Неужели серьги вернули?? Это из области фантастики. Обычно через час любое золото уже слито перекупам. И это с концами.
— Привет, тебе серьги вернули?
— Нет, — хлопает своими густыми ресницами. — Это подарили.
— Кто? — подозрительно прищуриваюсь.
Извращенцев, ходящих кругами вокруг сирот предостаточно.
— Ярославна, — заговорщицки распахивает глаза. — Она дочка мэра. Самого главного в городе.
— А?! — дёргается мой глаз.
— Вот!! — показывает на телефоне заставку, селфак с царевной.
— Когда это?!
— Когда ты телефон дал.
— Мм. Ясно.
Нихера не ясно!
— Стась… Давай, серьги пока у меня побудут? А ты на разряд когда сдашь, я тебе их верну. А то отморы какие-нибудь «втëмную» с ушами оторвут. Мы, конечно, потом найдём и нахлобучим, но уши жалко.
С сожалением вздыхает, грустно глядя на серьги.
— Дырочки зарастут.
— А я тебе не золотые пока куплю. Тебе с каким камешком — голубым или красным?
— А можно розовенький? — оживает она.
— Поищу. И не бери больше ни у кого ничего, ладно?
— Ладно. А Ярославна сказала, что если серёжек не будет, то приедет мэр, — шёпотом.
— Странная пиар-компания, — хмурюсь я. — Зачем приедет?
— Пятый угол искать? — с сомнением.
— Окей, я уточню у неë — что там за история про пятый угол, — рассерженно бросаю я.
Встаю, Стася ловит меня за руку.
— Она хорошая!
Ну да…
— Иван, что там? — смотрит на нас Бес.
Подхожу к нему, объясняю ситуацию.
— Хочешь, в сейф ко мне положи.
— Да я верну лучше.
— Стася-то их ждать будет. Нехорошо выйдет.
Рассматриваю серьги. Не слишком дорогие, лёгкие.
— Я ей другие куплю.
— Хорошо. Теперь про турнир. Надо вас в разные весовые со Шмелевым перед турниром развести. Зачем нам конкуренция внутри команды? Тарханов уже выскочил в сотку. И пойдёт в своей. Шмель тебя тяжелее на пятёрку почти. Значит, ронять по весу будем тебя. Отменяй быстрые угли.
— Эээ… — печально морщусь я.
— Без сладенького я грустный.
— Ничего, пьедестал и премия тебя взбодрят, — хлопает меня по плечу Бес.
После тренировки выходим из школы. Я рассказываю пацанам трешак про журналюг.
— Может, заедем в редакцию, натянем их на глобус? Пусть опровержение пишут! — возмущается Ромка.
— Да там уже натягивают. Только опровержения, оказывается, никто не читает.
— Ну что — может, тогда, на набережную? — предлагает Марат. — Контента тебе наворотим нового.
