Чтобы впитать, сожрать, насытиться наконец. Почти месяц прошел, а я не переболел им. Ира пыталась найти альтернативные духи, которые аллергию бы у нее не вызывала. Все зря… И сейчас тоже мимо.
Я чувствую запах жженого сахара с резкими нотками, очень отдаленно корицу напоминающими. Не то. Совсем. А я просто идиот. Все больше склоняюсь к мысли, что выдумал все с голодухи.
— У нас толком медового месяца не было, между прочим. И сейчас ты весь в бизнесе. На меня времени нет, — шепчет Ира. Идеальная. Без изъяна. Моя…
Обходит кресло и, улыбнувшись, устраивается на моих коленях, обвивает руками шею.
Вздыхает томно. Заигрывает, изображая обиду. Милая и соблазнительная, ничего не скажешь. Но…
Опять эти «но».
— Глупости, у нас вся жизнь впереди, — укладываю ладони на тонкую талию. — Успеем.
— А что если нет… — настороженно произносит. — Мы же в ту ночь не… — затихает, моей реакции ждет. И смотрит вопросительно, словно сама не помнит.
— Нет, — уверенно отвечаю.
Думать о барьерах рядом с ней — преступление. Тем более, в тот самый первый раз.
Эталонный.
— Значит, беременность не исключена, — прищуривается задумчиво. Замирает, напрягаясь в моих руках. Сложно эмоции ее считать.
— Ого, а ты уже детей хочешь? — пытаюсь обстановку разрядить. — Или наоборот не готова со свободной жизнью и карьерой расстаться?
— Я… — медлит с ответом, будто риски оценивает.
— Ну, чего ты, я не настаиваю, — смеюсь и в носик ее целую, который она морщит тут же. — Сама разговор завела. Мне и так нормально, куда торопиться, — выдаю честно.
Не то, чтобы я совсем детей не хотел. Но сейчас, когда моя голова забита черте чем, а подсознание сбоит, лучше подождать. Притереться с Ирой, привыкнуть друг к другу.
Забыть корицу.
Тьху ты!
— Нет-нет, Марк, — подумав, лихорадочно рыжей головой вертит. — Я готова как раз к материнству. В конце концов, мне двадцать два уже. Пора.
«У меня день рождения сегодня. Восемнадцатилетие», — внезапно в мозгу выскакивает. Откуда? Что за чушь вообще?
— Хочу быть молодой мамочкой для нашего сына, — отвлекает Ира и льнет ближе.
— Ты уже и с полом определилась? — выдаю с насмешкой. — А почему не дочь?
— Мужчины всегда мечтают о наследнике, — уверенно заявляет.
— И у многих мужчин ты узнавала? — подшучиваю я.
Ира вспыхивает, взгляд отводит и бурчит чуть слышно:
— Ты знаешь ответ на этот вопрос.
Заставляет меня почувствовать вину. И за слова, и за порывистые действия той ночью. За все.
— Да, прости, — говорю серьезно. И целую жену. — Иди спать, я скоро.
