— Организуем.
Он так резко поднимается с места, что я перестаю контролировать свои реакции и хватаю его за руку.
— Нет-нет. Я пошутила, — выпрямляюсь, все еще сжимая крупные мужские пальцы. Когда осознаю это, тут же разжимаю свои и делаю шаг назад. Задеваю стаканчик с кофе, и тот опрокидывается набок. Жидкость растекается по столу и начинает капать на пол. — Черт.
Краснею. Адски хочется уйти. Стыд заливает лицо.
— Мне домой нужно. Я поеду. Извините.
На улицу вылетаю пулей. Чувствую себя нашкодившей девчонкой. Давно в моей жизни не было подобных ощущений.
В последние годы я не просто повзрослела, во мне появилось высокомерие. Оно отравляет.
Моя жизнь — это четкий график. Завтрак, фитнес, работа, обед, йога, ужин в ресторане, сон.
Последние годы мы с Ильей оба живем в этих графиках, у каждого он свой. Может быть, в этом и проблема? Мы перестали дурачиться, гулять пешком по ночным улицам и целоваться под дождем.
— Света! — Евгений выходит следом за мной.
Оборачиваюсь.
— Извините, — тянусь в сумку за ключами от машины.
— Я правда поеду.
— Хорошо, — он кивает. — Если будут проблемы, звони.
Мы стоим друг напротив друга. Евгений перекатывается с пяток на мыски, сунув руки в карманы спортивок. А я вот куда свои деть, не знаю.
— Спасибо.
— Спокойной тебе ночи, Света.
Мужчина не улыбается больше. Просто смотрит в глаза.
— И тебе, Женя…
Глава 15
Илья
Одна только мысль, что у нее есть кто-то другой, рвет мозг в щепки. Твержу себе, что моя Света не могла! Не может она с другим, а гадкий голос в голове шепчет, что это уже случилось.
Шаблон, что годами выстраивался в голове, расползается на глазах.
Смотрю на нее, а вижу перед собой сцены из порнофильмов с женой в главной роли.
Планку срывает капитально. Демоны лезут из котла, полностью теряя всяческие ориентиры. Поэтому и срываюсь.
Выливаю на нее все то, от чего я ее отгораживал. Все то, на что способен мой личный Сатана.
Угрожаю. Придушить ее в этот момент хочу. Она же моя. Всегда такой была. Я ее чувствую. Я ее знаю. Я ее больше этой гребаной жизни…
Люблю.
Как умею. Беспощадно. Зависимо.
Она же моя, черт побери. Моя! Все десять лет. Без остатка. Каждый изгиб, каждая родинка…
Не может она с другим. Я же сдохну, если она будет с другим.
Переворачиваю ситуацию на сто восемьдесят градусов, чтобы хорошенько прочувствовать это зеркало. Она же с того дня после прочитанной СМС во всем этом дерьме варится.
Каждой клеткой чувствует эти дни все то, что я сам сейчас испытываю.
А я не понимал.
