По-быстрому уладив все дела, я подъезжаю к детскому дому, правда уже прилично опаздывая. Во всем виноваты гребаные пробки. Отдаю разрешение и жду дочь, сжимая в руках пакет с йогуртами и этим... плюшевым нечто. Ноги будто приросли к асфальту.
Дверь открывается. Выходит она.
Маленькая. В платьице, которое явно великовато. Стоит, смотрит на меня изучающе, будто я экспонат в музее под названием «Подозрительные взрослые».
- Привет.… - выдавливаю из себя.
Она молчит. Моргает.
- А я так и знала, что ты мой папа, - внезапно заявляет она, деловито берет меня за руку и ведет к калитке.
- Откуда? - округляю глаза."
"Её рука крошечная, теплая. Иду медленно, подстраиваясь под шаги ребёнка.
- Не знаю, - дергает плечами. - Просто так захотела.
Веский аргумент….
- Почему сразу не сказал?
Я застываю на мгновение, а затем открываю ей калитку.
- Должен был убедиться, - немного лукавлю и протягиваю пакет. - Это, кстати, тебе.
- Убедился? - взгляд девочки становится серьёзным.
- Да.
- Тогда забирай меня! - требует она, уперев руки в бока.
- Обязательно, как только разрешат. А сегодня давай погуляем?
- И ты туда же, - закатывает она глаза и переключается на пакет. - Что это за…
Морщится, как будто нашла в пакете дохлую крысу.
- Не нравится? - осторожно интересуюсь я.
- Уродца, так уж и быть, заберу, - достает плюшевого и прижимает к груди. - А это нет.
Девочка оказывается с характером. Расплываюсь в улыбке и выкидываю забракованное в ближайшую урну.
- Ты что, выбросил? - Тося возмущенно округляет глаза.
- Ну да.… - невольно теряюсь. - Ты же сказала не нужно…
- Мне не нужно, а другим? Разве так можно, - ворчит и лезет в урну.
- Всё, я понял, - едва успеваю перехватить. - Пусть лежит, кому надо тот найдет и заберет.
- Точно? - подозрительно прищуривается мелочь.
- Сто раз так делал, - вру без зазрения совести.
- Ну ладно, - расплывается в довольной улыбке. - Куда пойдем?
- Может в.… парк? - неуверенно предлагаю я. - Тут недалеко…
- Там есть мороженое?
- Есть.
- Тогда идём.
Первое же испытание героически проваливаю. У ларька с мороженым совершаю стратегическую ошибку:
- Какое тебе?
- Фисташковое.
- Э-э-э… - оглядываю прилавок, - тут только ванильное и шоколадное.
Она смотрит на меня так, будто я предложил ей доедать прошлогодний снег.
- Тогда ничего, - и недовольно поджимает губы.
Ну кто их придумал, девочек этих? Я в панике, пытаюсь импровизировать на ходу.
