Если у него к тебе есть чувства, а у тебя к нему, значит, вам нужно быть вместе.
Диана говорит это так искренне и убежденно, что мне хочется ее обнять. Это я и делаю.
— Спасибо тебе. Может быть, сходим куда-нибудь с пятницу. Позовем Варвару.
— Уга, — бурчит мне в плечо подруга. — Но это не точно.
Домой я возвращаюсь в восемь вечера и сразу залезаю в душ, чтобы избавиться от следов краски, которые так или иначе обнаруживаются после занятий. Подолгу стою под струями воды, слабовольно давая себе возможность сделать то, чего лишена днем — поплакать незаметно для всех и даже для себя.
Я подсела на сериалы, самые разнообразные: детективы, мелодрамы, фэнтези. Засыпаю с ноутбуком на коленях, а просыпаюсь уже утром, когда мне снова нужно ехать на учебу. Проживание чужих историй помогает ненадолго забывать о зашедшей в тупик своей.
От раздавшегося звонка в дверь начинает покалывать все тело: в груди, в коленях, в ступнях. Несмотря на все мои старания, я думала о нем весь день — просто не могла не думать.
Вопреки всему, нелогично ждала от него хотя бы СМС. От него и от Маргариты.
За дверью стоит невысокий парень с большим букетом в руках. Цветы очень красивые, их названия я знаю. Я машинально ставлю подпись на бланке, машинально их забираю, машинально захлопываю дверь. Глаза путаются в разноцветных лепестках, зарываются вглубь стеблей, ища самое важное — записку. Мои пальцы дрожат, когда я наконец нахожу ее и разворачиваю.
«С днем рождения, Малыш. Желаю, чтобы это день прошел для тебя прекрасно невзирая ни на что.
P.S. Пусть сегодня и не Новый год, но ты все же загадай желание, и пусть оно обязательно исполнится. Я подожду.
Я опускаюсь на диван и даю волю слезам, а рука сама ищет телефон в слабовольной попытке набрать его номер. У меня бы все равно ничего не получилось — номера Дениса у меня больше нет, как раз на такой случай. Я засыпаю с букетом на подушке, со слезами, с мыслями о нем и о том, что впервые за все время, сколько я себя помню, Маргарита меня не поздравила.
*****
— С днем рождения, родная. Как хорошо, что ты приехала, — улыбается мама, запуская меня в дом. По привычке поправляет мне волосы и кивает на пакет в моей руке: — Торт «Прага»?
— Решила не изменять традиции."
"Как и в любой воскресный визит к родителям, в воздухе витают уютные ароматы коронных маминых блюд, от которых внутри всегда становилось теплее. Сейчас все ощущается по-другому — я больше не чувствую себя спокойно и расслабленно.
