Заранее, на ходу, прислушиваясь к своим ощущениям. И к мане вокруг.
Да.
Попал."
"Как только я приблизился ко второму этажу по лестнице, то ощутил вокруг себя лёгкий концентрат чужой маны. А с ней и чувство, что в мою голову что-то лезет.
Ненавязчиво. Но ощутимо. Как щупальца невидимого осьминога, которые медленно опутывают голову с разных сторон и своими кончиками пытаются дотронуться до моих мыслей.
Вот и менталист. Причём, менталист, который действует полем. Уж не считается ли это сверхуровнем для этого мира? Предыдущий менталист считался сильным, хотя использовал нити для контакта.
Этот же решил проверить меня сходу. За такое в более развитом магическом мире я уже имел бы право его убить. И никто бы не осудил.
Но здесь, учитывая уровень менталистов, это бы вызвало непонимание. Тем более, что большинство людей такое воздействие просто не заметят. А одарённые, если и заметят, то, скорее всего, не придадут значения, списав всё на внезапную слабость. От недосыпа, например.
Однако меня таким фокусом было не провести.
Я прекрасно всё чувствовал и понимал. Поэтому решил проучить этого зарвавшегося менталиста.
Чуть замедлил ход.
Ослабил мысленный барьер.
Дал ментальному щупальцу дотянуться до мысли… а потом резко поймал его своей сконцентрированной маной и затянул внутрь. В место, где сходу накидал ему различных ощущений из своей памяти.
Боли.
Острой боли, когда твоё тело сгорает от кипящей внутри маны.
И я спроецировал это чувство на его щупальце, вместе с рядом ярких образов, которые выдумал прямо сейчас: тьма, из которой тянется пахнущая сгнившим мясом рука; череп, отрывающий от тебя кусок плоти; капающий в глаза расплавленный металл.
Всё это приправил болью.
Острой. Но не максимальной.
И ментальное щупальце мгновенно потянулось прочь из моей головы. Вот только я держал его. Крепко. Чтобы дать ещё пару секунд развлечься моими выдумками.
Когда щупальце натянулось до предела, что грозило ментальной травмой, я резко его отпустил. Все остальные ментальные щупальца мгновенно отпрянули от моей головы.
А следом и поле маны.
Я подошёл к номеру сорок четыре и без стука вошёл в дверь.
Там стоял человек. Опираясь на деревянный подоконник двумя руками, он тяжело дышал, смотря в окно. Рядом, на том же подоконнике, было несколько потушенных о него же сигаретных окурков. На спину этого человека налипла взмокшая рубашка.
Он медленно обернулся. Я увидел лицо. Впалые глаза, с синяками. Щетина. Короткие чёрные волосы. Лет за сорок.
